Avenida Poesía

Encuentro de poesía en la Unión (Sur de Chile)

2008-02-10T17:25:00.000-03:00

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Ciclo de música tripolar

2008-01-20T20:59:00.001-03:00

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Triatlón

2008-01-19T13:18:00.001-03:00

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Poesía flotante y otras nubes

2008-01-18T19:06:00.001-03:00

Poesía Colgada del cielo

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antítesis n°3

2008-01-18T19:00:00.000-03:00

Lugares de distribución:

Viña:

Café de Wilk
Librería Altazor

Valparaíso:

Librería Crisis
Café con Letras

Para cualquier consulta o para reservar un ejemplar escribir a:

revistaantitesis@gmail.com

Comentario de Luis Riffo aparecido en el suplemento Invite del Mercurio de Valparaíso:

http://www.mercuriovalp.cl/invite2003/site/home/20080110180132.html

Des-aparecidos

2007-11-28T00:51:00.000-03:00

Lanzamiento de Antología Des-aparecidos en Quilpué

Luz rabiosa

2007-11-26T13:38:00.000-03:00

Lanzamiento del libro "Luz rabiosa", del poeta chileno Rafaél Rubio.

Viernes 30 de noviembre de 2007, 19:30 hrs. Observatorio de Lastarria, Villavicencio 395.

2007-11-18T21:05:00.000-03:00

NIEVE

- Poesía -

Leo Lobos

"el arte tiene valor por que nos tira de aquí"
Bernardo Soares

"la poesía consagra el instante y convierte el transcurrir histórico en arquetipo,

una tentativa del verbo por encarnar en vida"
Octavio Paz

"cuando soñamos que soñamos, está próximo el despertar"
Novalis

"la poesía es conocimiento, salvación, poder, abandono"
Octavio Paz

Nieve

"nieva y en la ciudad
todos quisieran cambiar de nombre"
Jorge Teillier

Oh las palabras
El viento
El rocío
El agua
La tormenta

Oh las palabras
Aire
movimiento
Sueños de concreto armado
Vuelo mental
Electricidad
Materia
Pudridero

Oh las palabras
Trazos esféricos en tinta negra
Mapas y rutas astrales coloreados de nuevo
Galaxias sin más
Soledad
Y tormenta

Oh las palabras
El arte
El aliento
El alma de las cosas
Lo que es
Lo que será
Oscuridad y pura tormenta

Oh las palabras
Recuerdo
y
Olvido
Olvido y
Tormenta

Oh las palabras
Ser y hacer
Y solo tormenta

Oh las palabras
Ocaso
Traición
Y la más clara
Y absoluta tormenta

¿Cuáles son las palabras
Que la nieve oculta con sus cuerpos en el alba?

"La guerra que ayer era de otros esta hoy en todas partes"
Gigia Talarico

Nieve - uno
Para ver Nieve en la noche
Debes cerrar tus ojos
En su transparencia
Radiante
Verás entonces
Con los ojos cerrados
Una
Vez más
Nieve dentro de ti

Los vagabundos del karma
El cielo es blanco como el suelo blanco
Ciegos e invisibles vamos
En esta marcha

Para no olvidar en nosotros
El recuerdo de nosotros que se borra insistente

¿cambiará esta luna?

¿Dónde?
En el lugar donde la muerte perderá la vida
el hielo del infierno quema

Tenues olas de aire
Blancos acantilados
Desde el confín extremo
azules y minúsculos cristales de hielo
soplados por el viento

Starting-gate
A Carson Smith McCullers (1917-1967)

Aquí estoy en la puerta de salida
Ni caballo
Ni caballero
Leyendo un libro de un tiempo
Al cual no tendrás acceso
El corazón es un cazador solitario
Que nada en el acuario
De la imaginación
Un solitario reflejo a plena luz

Seré el último en saltar
A la pista
En esta carrera
En donde todos quieren llegar
En primer
Lugar

Sabes

Me consuelo mirando a los pájaros
que se perderán como todo en la niebla
de una tarde cualquiera

En Campinas, Sâo Paulo, Brasil Marzo de 2006.

"un poeta nunca es un manojo de accidentes e incoherencias que se sienta a desayunar. Ha renacido como una idea; algo deliberado completo"
Yeats

"las redes de pescar palabras están hechas de palabras"
Octavio Paz

Turbinauta
Un estallido
Intermitente y pasajero
De
Fragmentos
Luminosos
En
Mitad del día
En cualquier
Lugar

Turbinauta: del anticuado término inglés jet-setter.

"la estrella se revela por medio de la lengua francamente"
Carlos Germán Belli

Un pintor primitivo culto
Oh este corazón que duro se torna
Cuando te dan de improviso la espalda

La soledad es un claro espejo
Mas dibujo, rayo, ensucio y pinto sin pensar
Sin decir
Como la sombra del hielo
Sobre la nieve

"veo al mundo como una humana, salvaje e inanimada naturaleza;

estoy entre ellos pero no soy de ellos"
T. S. Elliot

Cuando tú ya no eres tú
Salgo de mí

"voy a participar del movimiento de las constelaciones"
José Kozer

Palabras finales sobre NIEVE

Nieve es una serie de poemas escritos en Santiago de Chile entre mayo y agosto de 2006, más un texto que vio la luz en la ciudad de Campinas, Sâo Paulo - Brasil en el ya muy lejano marzo de 2006.

Estos poemas son un homenaje a la memoria de los jóvenes conscriptos muertos en la zona del volcán Antuco, en Chile el año 2005. Sea este homenaje también un saludo afectuoso a sus familias y amigos cercanos.

El poeta, como nos dice Joseph Brodsky, sabe siempre que aquello que comúnmente llamamos la voz de la musa es en realidad un mandato de la lengua, sabe que no es la lengua la que le sirve de instrumento, sino que él es el medio del que la lengua se sirve para prolongar su existencia. Son las palabras espejos mágicos donde se abocan todas las imágenes del mundo, cuando es autentica nos transporta a los tiempos en que era canto. Porque el poeta, además de ser artesano creador, ha sido bate, es decir, oráculo, augur, profeta.

Radiohead

2007-11-03T13:28:00.000-03:00

((Escuchar Creep))

Versión de Allan Lomas

Creep
Por Allan Lomas

No soy capaz de mirarte a los ojos. Tendido sobre mi banco y con la cabeza enterrada en brazos cruzados, te observo oculto por el pequeño espacio que se forma entre la mesa y mi brazo izquierdo, saboreando al límite todos esos coloridos detalles que no puedo costear con simples miradas al pasar o abusando del rabillo del ojo.

No puedo tenerte, lo sé, pero me estoy muriendo en el trance. No puedo tenerte, pero aún así te amo como si me amaras y te extraño como si me hubieses dejado por otro; te lloro como si hubieses muerto y me retuerzo por dentro como si me fueses infiel. Es en verdad monstruoso de pensar y doloroso saber, pero es claro que jamás volveré a estar tan vivo. Todo lo que me espera de aquí en adelante será cada vez menos aventura y más estrategia; menos disparos y más carga; más poesía y menos besos.

Suena la campana. Tú te pones de pié y flotas entre los pupitres en dirección al patio. Al igual que tu aroma al pasar junto a mi banco, gradualmente me decoloro y desvanezco. Al igual que el golpe suave de tu cadera en mi codo al pasar junto a mi banco, en pocos segundos no queda más de mi que mi nombre, ni más del tacto glorioso que la insípida palabra que lo dice.

Te veo abrazar a otro y siento terror al pensar que algún día moriré. Algún día nadie sabrá quién fui, quién fuiste ni quién fue él. Desapareceremos de la misma forma en que desaparece el olor de tus cabellos o la firmeza de tus caderas y tu nunca sabrás que te amé más de lo que ningún hombre ha amado a una mujer. Porque soy extraño y débil. Porque no pertenezco a este lugar.

Porque no soy capaz de mirarte a los ojos, sé que moriré sin haber vivido.

Y no lo puedo soportar.

When you were here before,
Couldn't look you in the eye
You're just like an angel,
Your skin makes me cry

You float like a feather
In a beautiful world
I wish I was special
You're so fuckin' special

But I'm a creep,
I'm a weirdo
What the hell am I doin' here?
I don't belong here

I don't care if it hurts,
I wanna have control
I want a perfect body
I want a perfect soul

I want you to notice
when I'm not around
You're so fuckin' special
I wish I was special

But I'm a creep
I'm a weirdo
What the hell am I doin' here?
I don't belong here, ohhhh, ohhhh

She's running out again
She's running out
She run run run run...
run...

Whatever makes you happy
Whatever you want
You're fuckin' special
I wish I was special

But I'm a creep,
I'm a weirdo
What the hell am I doin' here?
I don't belong here

I don't belong here...

Johnnny Cash

2007-11-03T13:16:00.000-03:00

((Escuchar Hurt))

Exclusivo-En version de Allan Lomas

Leonard Cohen

2007-11-03T12:54:00.000-03:00

Versiones de Diego Alfaro Palma

Yo soy tu hombre

Si quieres un amante
Haré lo que me pidas
Si quieres otro tipo de amor
Usaré una máscara por ti
Si quieres un compañero
Toma mi mano
O si me quieres matar de ira
Aquí estoy
Yo soy tu hombre

Si quieres un boxeador
Daré un paso dentro del ring por ti
Y si quieres un doctor
Examinaré cada centímetro de ti
Si quieres un chofer
Súbete
O si quieres llevarme por ahí
Tú sabes que puedes
Yo soy tu hombre

Ah, la luna está tan brillante
Las cadenas tan apretadas
La bestia no querrá ir a dormir
He corrido a través de estas promesas hacia ti
Aquellas que hice y que no podría mantener
Ah, pero un hombre nunca tiene a una mujer de vuelta
Y menos suplicándole a sus rodillas
O me he arrastrado hacia ti
Y he caído a tus pies
Y he aullado a tu belleza
Como un perro en el fuego
Y me he clavado a tu corazón
Y he llorado a tus sábanas
Y he dicho por favor, por favor
Yo soy tu hombre

Y si debes descansar
Un momento en el camino
Yo conduciré por ti
Y si quieres andar la calle a solas
Yo desapareceré por ti
Y si quieres un padre para tu hijo
O sólo quieres caminar conmigo un rato
A través de la arena
Yo soy tu hombre

Si quieres un amante
Haré cualquier cosa que me pidas
Si quieres otro tipo de amor
Usaré una máscara por ti

I’m Your Man

If you want a lover
I'll do anything you ask me to
And if you want another kind of love
I'll wear a mask for you
If you want a partner
Take my hand
Or if you want to strike me down in anger
Here I stand
I'm your man

If you want a boxer
I will step into the ring for you
And if you want a doctor
I'll examine every inch of you
If you want a driver
Climb inside
Or if you want to take me for a ride
You know you can
I'm your man

Ah, the moon's too bright
The chain's too tight
The beast won't go to sleep
I've been running through these promises to you
That I made and I could not keep
Ah but a man never got a woman back
Not by begging on his knees
Or I'd crawl to you baby
And I'd fall at your feet
And I'd howl at your beauty
Like a dog in heat
And I'd claw at your heart
And I'd tear at your sheet
I'd say please, please
I'm your man

And if you've got to sleep
A moment on the road
I will steer for you
And if you want to work the street alone
I'll disappear for you
If you want a father for your child
Or only want to walk with me a while
Across the sand
I'm your man

If you want a lover
I'll do anything you ask me to
And if you want another kind of love
I'll wear a mask for you

Chelsea Hotel #2

Te recuerdo bien
en el Chelsea Hotel,
Hablabas tan ruda y tan dulce
[esto es complicado de traducir….] sobre una cama deshecha,
mientras las limosinas esperaban en la calle.
Estas fueron las razones y ese fue New York,
Corríamos por el dinero y la carne.
Y eso fue llamado amor por los trabajadores en canciones
Y aún es probable que por estas hayan desaparecido.

Ah, pero tu te marchaste, no lo hiciste muchacha?
Tú sólo volteabas la espalda hacia el público
Te escapaste y nunca más volví escucharte decir,
Te necesito, no te necesito
Te necesito, no te necesito
Y todo eso murmurando alrededor.

Te recuerdo bien en el Chelsea Hotel
Eras famosa, tu corazón era una leyenda.
Nuevamente me dijiste que preferías a los hombres guapos
Pero que por mi podías hacer una excepción
Y apretando tu brazo por los que como nosotros
son oprimidos por figuras de la belleza,
solucionándolo por ti misma, dijiste “Bueno, no importa,
somos feos pero tenemos la música.”

Y entonces te marchaste, no lo hiciste muchacha...?

No quiero sugerir que te amé bien
No puedo contener la canción de cada caído petirrojo.
Te recuerdo bien en el Chelsea Hotel,
Eso es todo, incluso no pienso en ti lo suficiente.

Chelsea Hotel #2

I remember you
well in the Chelsea Hotel,
you were talking so brave and so sweet,
giving me head on the unmade bed,
while the limousines wait in the street.
Those were the reasons and that was New York,
we were running for the money and the flesh.
And that was called love for the workers in song
probably still is for those of them left.

Ah but you got away, didn't you babe,
you just turned your back on the crowd,
you got away, I never once heard you say,
I need you, I don't need you,
I need you, I don't need you
and all of that jiving around.

I remember you well in the Chelsea Hotel
you were famous, your heart was a legend.
You told me again you preferred handsome men
but for me you would make an exception.
And clenching your fist for the ones like us
who are oppressed by the figures of beauty,
you fixed yourself, you said, "Well never mind,
we are ugly but we have the music."

And then you got away, didn't you babe...

I don't mean to suggest that I loved you the best,
I can't keep track of each fallen robin.
I remember you well in the Chelsea Hotel,
that's all, I don't even think of you that often.

Suzanne

Suzanne te baja de su lugar junto al río
Puedes oír los botes pasar
Y puedes pasar la noche junto a ella
A sabiendas que está medio loca
Pero es porque quiere que estés ahí
Y ella toma tu té y las naranjas
Todo esto venido desde China
Y justo cuando quieres hacerle entender
Que no tienes amor que darle
Ella te sube sobre la línea que dibujan sus olas
Y deja el río respondiendo
Que tú siempre has sido su amante
Y tú quieres viajar con ella
Y tú quieres viajar ciego
Y tu sabes que ella confiará en ti
Por que has tocado su cuerpo perfecto con tu mente.

Y Jesús fue un marinero
Cuando caminó sobre el agua
Y pasó un largo tiempo observando
Desde su solitario mástil de madera
Y cuando él supo con seguridad
Sólo los ahogados pudieron verlo
Él dijo “Todos los hombres serán marineros
Entonces hasta el mar se librará de ellos”
Pero él en si mismo estaba quebrado
Y brevemente el cielo podría abrirse
Desamparado, casi humano
El se hundió bajo tu sabiduría como una piedra
Y tú quieres viajar con él
Y tú piensas que probablemente confiarías en él
Porque ha tocado tu perfecto cuerpo con su mente.

Ahora Suzanne toma tu mano
Y te guía hacia el río
Ella viste harapos y plumas
De los contadores del Ejército de Salvación
Y el sol pobre cae como miel
Sobre nuestra señora de la bahía [del puerto]
Y ella te muestra hacia donde debes mirar
Entre la basura y las flores
Hay héroes en las algas
Hay niños en la mañana
Ellos se están asomando por amor
Y se asomarán de esta manera por siempre
Mientras Suzanne sujetaba el espejo
Y tú quieres viajar con ella
Y tú quieres viajar ciego
Y tú sabes que puedes confiar en ella
Porque ha tocado tu cuerpo perfecto con su mente.

Suzanne

Suzanne takes you down to her place near the river
You can hear the boats go by
You can spend the night beside her
And you know that she's half crazy
But that's why you want to be there
And she feeds you tea and oranges
That come all the way from China
And just when you mean to tell her
That you have no love to give her
Then she gets you on her wavelength
And she lets the river answer
That you've always been her lover
And you want to travel with her
And you want to travel blind
And you know that she will trust you
For you've touched her perfect body with your mind.

And Jesus was a sailor
When he walked upon the water
And he spent a long time watching
From his lonely wooden tower
And when he knew for certain
Only drowning men could see him
He said "All men will be sailors then
Until the sea shall free them"
But he himself was broken
Long before the sky would open
Forsaken, almost human
He sank beneath your wisdom like a stone
And you want to travel with him
And you want to travel blind
And you think maybe you'll trust him
For he's touched your perfect body with his mind.

Now Suzanne takes your hand
And she leads you to the river
She is wearing rags and feathers
From Salvation Army counters
And the sun pours down like honey
On our lady of the harbour
And she shows you where to look
Among the garbage and the flowers
There are heroes in the seaweed
There are children in the morning
They are leaning out for love
And they will lean that way forever
While Suzanne holds the mirror
And you want to travel with her
And you want to travel blind
And you know that you can trust her
For she's touched your perfect body with her mind.

Poesía y Rock

2007-11-02T11:42:00.000-03:00

Lectura de poesía y Rock.
Lugar: Concha y Toro # 32. Santiago. Metro República ( sector Barrio Brasil)
Leerán: Federico Eisner, Carlos Soto Román, Marcela Saldaño, Oscar Saavedra, Roberto Contreras, Andrea Ocampo, Guido Arroyo, Nicolás Cornejo, Simón Villalobos, Gustavo Barrera y Nicolás Said.

Cómo armar una grua

2007-07-23T01:14:00.001-04:00

(Fotografía de Juan Ignacio Alfaro)

Ya, ya, está bien: Aquí tiene su Avenida Poesía. No tenía que esperar más. Ahora acomódese, prenda un cigarrillo y, si no, vaya por sus galletas; póngase los lentes, apague el cigarrillo, encienda la estufa más cercana, descanse, pero no tanto.

En esta edición dos narradores de veinte y tantos y más. Andrés Arce desde Valparaíso (y Petorca) nos presenta su “Zapatería” y Allan Lomas desde Concepción (y Santiago) nos trae los relatos “Goethe y los demás” y “Puñalada”. Ambos distintos, cada uno por su lado, pero semejantes al fin, es nuestra apuesta por viejas y nuevas historias de esta edición. Ya sabe que puede confiar en nosotros, lo estábamos esperando. Adelante.

Andrés Arce

2007-07-22T23:52:00.000-04:00

La zapatería

La calle, es decir la calle principal del pueblo, no llevaba a la montaña del castillo, solamente conducía a sus cercanías, y entonces, como adrede, se desviaba, y, si bien no se alejaba de él, tampoco se acercaba más.
Kafka: El Castillo.

Yo llegaba de mis rutinarios desvelos, esa búsqueda de las verdades próximas, como un insomne. Entré en la zapatería un día muy frío, sin embargo, pude gesticular una sonrisa y compartir gustosamente el ánimo de conversación del señor Morales -viejo que desde sus quince años en la tienda ya vendía sus tres mil quinientos pares de zapatos. Era imposible no animarse a una conversación con alguien capaz de vender hasta las botas de cuerina rosada con chasquillita de poliéster, y no sólo eso, sino, sacando algunos cálculos, vender aproximadamente casi dos pares al día en toda su carrera. Cosa que en un principio me costó mucho creer, cosa que no me alentaba. Pero hasta reí, cómo no hacerlo si era el primer empleo que encontraba en tres meses. No me importaban los rostros de las señoritas ni las sonrisas de los niños ni los rufianes tras los escaparates. Los muros de mi casa se habían hecho más altos y más firmes. La televisión y su suciedad, esa es la peor usura… A pesar que mis padres solventaban mis gastos, la evidencia de la limitación de mis libertades y la de ellos mismos me abrumaba. Ignominiosa situación, pensaba.

En fin, la zapatería era pequeña, los zapatos de mala calidad puestos sobre las posaderas, la entrada que dividía dos grandes escaparates, de modo que al sentarse uno en el escritorio del fondo podía observar la puerta justo en frente. Qué bien se sentía ésa, la perspectiva… sólo recuerdo que en ese primer momento el señor Morales me dijo: levanta el culito y aprovecha de llenar el inventario; baja a la bodega. Mis cejas dejaron de arquearse sobre una sonrisa. Y esto se repitió durante días varios. Inútil sería pasar revista a las tareas que se me encomendaron, poco a poco fui alejándome de ellas, realizándolas con un poco más de desdén, además, de vez en cuando podía poner un disco a mi elección, en horas en que ya a nadie le importaba el jazz. Allí, en esa pequeña liberación radicaba lo esencial. Comencé entonces a darme cuenta de lo distraídos que eran el señor Morales y sus dos subalternos. Se pasaban el día demostrando su dicción con las damas, mientras que, por otra parte, mi tarea era atender a niños, señoras de edad y varones. Aunque estos últimos por lo general salían indignados por la falta de respeto que todos en la zapatería les dirigíamos, ignorándolos, contestándoles, a los más avezados, de forma parca y ofuscada. De modo que comencé a sentarme más seguido en el escritorio, pues ya, en la distracción que propone una tienda céntrica, no se me prestaba detenida atención. Quizá aquello también fue motivo para el supuesto abuso. En ocasiones se me dejaba a cargo de la zapatería, mientras los otros iban a comprar algo de comer o a fumar un cigarrillo en un pasaje muy breve y comercial, adyacente al local. Entonces la zapatería era mi ínsula.

Así se escapó, a mí parecer, la primera semana, vender era mucho más fácil de lo que parecía y ya nos turnábamos de buena gana. La verdad es que llegué a vender quince pares en un día, con lo cual me fui situando muy rápido, y sin objeción de los demás, más a menudo en el escritorio. Las señoras se me acercaban cada vez que entraban en la tienda buscando una mirada un tanto afable, no afable en exceso como hacían los otros, sino disimulada, un tanto extraviada. Podía entenderlo. No otorgo otro significado a mis ventas.

Un día de azar, los dos ayudantes faltaron. Fue un día un poco más amplio, distendido; aunque pueda alguien inferir que debió ser al contrario, pues es así la zapatería. Autoricé al señor Morales a ir a fumar su cigarrillo al callejón, se fue con sus chistes y su gracia por delante, y yo me senté al escritorio, no sin antes poner cerrojo a la entrada. ¡Qué amplios los escaparates! sin duda era una zapatería de lujo; el sillón de cuero, el notebook, los amplificadores, los grandes espejos; y los zapatos una basura y baratísimos, apilados ordenada, groseramente con sus colores chillones. Y los miserables miraban a través del "cerrado" con sus bellos rostros en serie. Muchos, muchos de ellos. Entonces enfrente de la tienda se detuvo aquella mujer… Se acercó y posó sus manos sobre el vidrio tratando de encontrar a alguien adentro. Me mantuve mudo.

-En qué puedo servirle, dama- dije, cuando fue inevitable abrir la puerta.
-¿Se encontrará Alonso?
-No- dije después de guardar silencio un momento-, él no se encuentra.

La mujer me hizo un gesto de incredulidad y miró en derredor.

-Pero él trabaja acá.
-Como puede ver, señorita, él ciertamente no está acá.
-Quizá esté en su día libre...
-No sabría afirmarlo.

Para todo esto usé siempre un tono afable. Ella dudaba, cómo no, mas no representaba para sí una duda importante el suceso, tampoco mi modo de proceder.

-Al parecer -proseguí-, usted no advierte que la zapatería está, por el momento, cerrada. Me atrevo a suponer, entonces, que el motivo que la trae es bastante particular, de otro modo no la habría atendido.

Se ruborizó. Buscó en su cartera no demasiado, pues parecía tener el objeto a mano. De ella sacó un sobre café y me lo extendió.

-Imposible continuar el procedimiento, me ahorro los detalles -dijo. Él vendrá, con toda seguridad, a buscarlo, ¿podría confiarlo a usted para ello?

Guardé silencio y asentí con la cabeza. Ella se arregló un poco el abrigo, se estiró la bufanda y continuó la dirección de la turba. Luego entré, me senté otra vez en el escritorio, contemplando el sobre que yacía en él.

Qué cosas pensar, qué diálogo proponerme entonces, rozar el desvarío: calladamente volví a trabajar al día siguiente. ¿Podría acaso estar enamorado…? Poco he referido sobre su apariencia, es decir, que era bella… ¿lo era? Quizá fue lo frío, quizá lo apacible, acaso el efecto inverso de mi trato con la gente. Sin duda, no pude despegar mis ojos del sobre que aún yacía sobre el escritorio. Sin intención expresa, llegué a, levemente, agredir a quien posó sus manos sobre él. De Alonso… pude argüir que yo era el reemplazo de Alonso.

Inútil sería referir los acontecimientos de un día cualquiera, más aún si este se repite. Habría pasado una semana quizá. Desde que entré a la zapatería fui incapaz de prestar atención al tiempo. Además, tenía suficiente con el señor Morales y sus subalternos. Llegaron incluso a preguntar por el sobre, queriendo descubrir su procedencia. Me negué a responder cualquier cuestión, de a poco ya dejaron de sentarse en el escritorio. Mucho me respetaban producto de mis ventas. Entonces me asaltó el siguiente problema: ¿acaso Alonso debía llamar? Y si así era, ¿podría ya haberlo hecho? No, eso estaba claro, tampoco había venido y eso lo demostraba el sobre mismo; por lo tanto, debía guardar calma ¿iría a tardar mucho más…? Entonces llegaría un momento en que ya Alonso iba a morir, ya no existiría ésa, su alusión. ¿Qué sucedería si el sobre era para mí? Él vendrá, con toda seguridad, a buscarlo… qué seguridad era esa, dónde anidaba.

Bajé a la bodega, rompí el sobre en el contorno superior. Jamás me escribieron una carta. ¿Sería esta la primera? Y luego, ¿sabría entender las palabras? Me animaba la pretensión de saber y en cuanto mis dedos intentaban sacar la carta del sobre, comenzaba a imaginar distintos finales. Por ejemplo, que la carta estaba dirigida a mí, que situaba un punto de reunión entre ella y yo y que ese punto podía ser hoy… Sin la certeza de cómo, llegué hasta el fondo del sobre. Saqué la hoja que en él yacía. Un tanto gruesa, pensé. En efecto, pues era una fotografía. Sorprendido o decepcionado, la puse entre mis manos. Fotografía en sepia, estrías que atravesaban el paisaje. En ella se retrataba una esquina y un grifo, niños que jugaban con una pelota de trapo, la cual estaba en el aire; en lontananza, un edificio, pilares que sugerían el Partenón. Un tanto abstraído y desconcertado, dándola vuelta pude leer “907”.

Con la fotografía de ciertos datos dispersos, pude levantarme y salir. Caminé las calles, sugerí doblar en esta esquina, talvez en la otra… de nada servirían esos detalles aquí. Cuando por fin estuve exhausto, pude subir aquella inmensa escalera (allí estaba el grifo) y entrar en el edificio derruido y penoso. Ciertamente no había ascensor, las escaleras hedían y casi al llegar al noveno piso tuve que avanzar a trompicones los últimos escalones cuando traté de esquivar a un perro que bajaba. Novecientos siete… golpeé tres veces. Nada. Tres veces más, y una. Sentí que pasos se acercaban. Por fin me abrieron.

-Ah, tú…- dijo una voz femenina tras la puerta, y ésta se abrió. Una muy intensa luz me llegó desde el fondo, tan oscuro estaba el pasillo, y pude observar su silueta.
-Adelante…
-Y Alonso…
-Alonso ha muerto, lo he matado.

Entonces me quité el sombrero suspirando y entré.

Allan Lomas

2007-07-22T23:24:00.000-04:00

Goethe y los demás

Tenía ya treinta y cinco años. Se encontraba solo en el living de su apartamento sentado, fumando y pensando en cosas relativas a su dilema, tales como el lobo feroz vestido de abuela, el cuerpo desnudo y firme de una muchacha de quince años, la pérdida de la inocencia, los gritos de una madre y las luces de una baliza policial que segundo a segundo crecía en intensidad e inminencia. Frente a un revolver, un cenicero y una hoja de papel en blanco, el cigarrillo se consumía en sus manos sin haberle dado más de dos o tres caladas profundas. Su atención no dejaba de correr desenfrenadamente como un conejo que escapa de la paz cual si en el silencio y la quietud se encontrase la muerte oculta.

Pensó en Fausto y Mefistófeles; en Dolores Haze y el doctor Humbert. Todos condenados. Pensó en Pedro Páramo. Pensó incluso en su abuelo y su hermana y en uno que otro episodio de mea culpa. ¿Habrá existido amor en lo suyo? No lo sabía. Ya había olvidado lo que era el amor, sólo podía pensar en ella y en sus facciones frutales de niña, sus caprichos juguetones y en el desbordante placer que le hacía sentir el tacto. Era culpable. Había traicionado todo por el sabor intoxicante e infinito que Dios había escondido detrás de los pecados más graves. Como Humbert y Fausto, él era culpable. Como tantos otros correligionarios, él era también culpable. C.S. Lewis dijo una vez que la delicada rosa de la degeneración florece con mayor fuerza junto al altar. Con este pensamiento se sacudió las cenizas de la sotana negra y se sintió maldito. Esto ya había pasado tantas otras veces. Tantos otros él habían fumado ese mismo cigarrillo y tantos otros él lo volverían a fumar. Escribió palabras sobre el papel en blanco, apagó el cigarrillo en el cenicero y jaló el martillo del revolver, presionando el cañón firmemente contra su sien derecha. No era el único. Habían otros como él y lo más probable era que se los encontraría del otro lado. Pronto estaría con los demás.

El sonido del disparo hizo vibrar los cristales y el revolver cayó en el cenicero desparramando las cenizas y colillas sobre la mesa. Sobre el papel, solo dos pequeñas gotas de sangre. Estaba escrito con caligrafía vacilante.

“Todos somos la misma persona. La misma y ninguna”

___________________________

Puñalada

Le ocurrió a fulanito. El nombre no viene al caso. Sentado cómodamente y con las espaldas en descanso, leía intensamente para aislarse de todas las cosas. De pronto, un tipo de mano dura le tocó el hombro distrayéndolo, y con la naturalidad de los que llevan conversaciones en curso, dijo así sin mediar introducción:

-Las personas siempre creen que están solas cuando nadie las ve y que nadie las ve cuando están solas. Creen que la oscuridad es un país libre de extradición, que la penumbra olvida de la misma forma en que la realidad olvida tantos fósiles, momentos y construcciones que se disuelven en el tiempo y sus tormentas de arena, como sueños inocentes, como intentos. Como pruebas. Creen que no se pueden cometer crímenes con el pensamiento y que existe un lugar dentro, muy en el fondo, donde nadie tiene acceso, donde no llega la luz. Creen que existe un calabozo frío, donde tras la piel, los músculos la médula y los huesos, todos los hombres tienen un nombre secreto, nombre que pueden hacer y deshacer a voluntad, tantas veces como quieran.
Lo cierto es que nunca estamos solos. No existen misterios ni bóvedas en el corazón donde se pueda desmantelar los efectos de las decisiones, los besos rojos que hemos dado sin amor a los que nos han amado con ojos celestes, las puñaladas que hemos clavado con odio en las espaldas y en los pechos.

Nada se olvida. Nada se perdona fuera de la existencia, fuera del tiempo, allá en la eternidad. Tuviste tu oportunidad, todos tienen miles de oportunidades y como muchos, casi todos, una y otra vez la dejaste pasar. No hay espacio para el arrepentimiento en el mundo de las ideas, en el mundo de formas sin materia. No hay perdón cuando se acaba la posibilidad del cambio. La eternidad es al tiempo, como el aire es al exterior de un huevo y una vez rota la delicada cáscara de las horas, ya no hay vuelta atrás.

Bienvenido hipócrita, has nacido hoy a la eternidad. Llegaste al punto sin retorno, donde los segundos se ven desde atrás, como cuando miras a través de un largo telescopio. El lugar en donde todo ocurre en un mismo instante -sonrió la muerte de pronto, con sus parejos dientes pegados al hueso- No me mires con esa cara, viejo amigo, te dije que estaría esperando. En cada golpe que diste te lo advertí con fugaces chispas en el rabillo del ojo, con gritos sordos tras la nuca, en ese lugar indefinido de la conciencia. Piénsalo bien. Siempre supiste que te estaría esperando.

Que todos te estaríamos esperando.

Bienvenido querido lector, bienvenido querido escritor. Te estábamos esperando: Somos todos los corazones que rompiste, todas las esperanzas que mataste sin piedad, todos los amigos que dejaste atrás, sangrando y pidiendo tu ayuda, todo lo que pensaste que podías olvidar. Somos la amarga consecuencia de todo lo que dejaste de hacer.

Y esta noche…

___________… venimos por ti.-

Y sacando el estoque de entre las ropas negras, la muerte nos dio a todos una puñalada gélida, dolorosa y profunda. Los colores se llenaron de luz de pronto, como en una explosión de pintura eléctrica dentro de la que se sintió casi feliz. Después del todo, las cosas se apagaron lenta y gradualmente hasta que el corazón dejo de latir.

El muerto bajó el libro y miró a su alrededor. Los demás aún leían. Si estaban leyendo, era porque estaban vivos y si estaban vivos, era porque aún tenían el tiempo.

-¡Oh que maravilloso regalo es el tiempo! -pensó llorando, pero ya no tenía lagrimas.

–¡CORRAN! ¡CORRAN! ¡LANZEN LEJOS ESOS LIBROS! –gritó. Pero todos seguían leyendo, ya nadie podía escucharlo. Ya no tenía voz.

Miles de brazos húmedos lo arrastraron lentamente hacia ese fondo en donde alguna vez creyó poder ocultar todos sus cadáveres. Se apoyó contra las rocas frías y encendió un cigarrillo.

Era hora de acostumbrarse a la compañía.

A Show of Hands

2007-07-20T14:43:00.001-04:00

H-Sur En vivo

Tributo a Rush

De vuelta a los escenarios con la mega producción: "H-SUR, A SHOW OF HANDS". El mítico concierto de 1989 con éxitos como Time Stand Still, Mission, The Big Money y clásicos como Tom Sawyer, The Spirit of Radio, La Villa Strangiato y mucho más, destacándose el solo de batería "Rhythm Method" ejecutado en una batería de 360º (acústica más eléctrica). Luces, videos y más de 2 horas de show.Fecha: Jueves 26 de julio de 2007 a las 21:30 hrs.Lugar: Teatro Oriente, Pedro de Valdivia Norte 099, Providencia.Venta de entradas: Sistema Feriaticket (locales Feria del Disco, Call Center Almacenes Paris: 592-8500 y www.feriaticket.cl)

Ciclo de Charlas de Oscar Hahn

2007-07-18T20:20:00.001-04:00

Amor y erotismo
em la poesía de habla hispana

(haz click en la imagen para ver la información)

1927 - 2007

2007-07-04T15:59:00.000-04:00

Un pequeño homenaje a Claudio Giaconi:

http://lechatquipeche.blogspot.com/

Jorge Teillier en el Observatorio

2007-06-22T20:13:00.000-04:00

Con motivo del 72 aniversario del nacimiento de Jorge Teillier (1935-1996), se realizará, este domingo 24 de Junio, a las 16:00 hrs., una lectura de sus poemas desde el balcón de El Observatorio de Lastarria.

Todos los que quieran participar, sólo tienen que llevar alrededor de 5 o 10 poemas; la idea es también regalar poemas a los transeúntes mientras se realizan las lecturas, por lo que es imprescindible que cada uno lleve impreso los textos que quiera regalar (ojalá no menos de 10, los formatos quedan a gusto de cada uno).

Esta actividad contará con la participación del poeta Francisco Véjar.

En el Observatorio

2007-06-20T22:54:00.000-04:00

(Haz click en la imagen para ver la información)

40 años de Sargento Pimienta

2007-05-31T21:01:00.000-04:00

40 años de Sgt. Pepper's

Lunes 4 de junio

16:30

UDD
Universidad del Desarollo

San Carlos de Apoquindo

El Circo del Señor Kite los invita cordialmente a celebrar los cuarenta años del disco más influyente de la historia del rock.

A partir de las 16:30 haremos un viaje mí stico al corazón de los '60,
en donde sondearemos los acordes en busca del genio musical
de The Beatles

En una mesa de conversación abierta se discutiran temas
musicales, literarios e históricos en compañía
del registro audiovisual
más significativo de la banda.

De Ocio y Cielo

2007-05-28T10:23:00.000-04:00

“El Observatorio de Lastarria” y Leonidas Emilfork T., director del Instituto de Arte PUCV, tienen el agrado de invitar a usted al lanzamiento del libro de poesía del Sr. Virgilio Rodríguez Severín “ De Ocio y Cielo”, de la Editorial Beuvedrais que se realizará el día Viernes 1 de Junio de 2007, a las 19:30 hrs. Presentarán el libro Adriana Valdés y Cristóbal Joannon. Habrá un brindis de honor.

Villavicencio 395, esquina José Victorino Lastarria. Metro Universidad Católica / Estacionamientos en Santa Lucía y en Monjitas 330 (también con acceso por Merced).

Mayo y la vida nueva

2007-05-13T21:56:00.000-04:00

(Fotografía de Flavia Garaventa)

Usted no debería pensarlo demasiado. No sufrimos de congestión y ni siquiera poseemos paraderos. Avenida Poesía está dedicada a los transeúntes anónimos, a aquellos que disfrutan las tardes de invierno rodeando árboles y palabras.
Si antes fue Canadá, hoy es el turno de Brasil y Suiza…ya quisiera esta fusión Stephan Zweig. Por su parte Leo Lobos nos presenta un adelanto de su obra Via Regia y una traducción de Tanussi Cardoso, un poeta que esperamos sea comentario obligado en pasillos y balcones. Desde suiza nos presenta un panorama de su escritura Beat Sterchi promocionando su visita en estos días a nuestro territorio.

Y para que no se derritan junto a sus estufas los invitamos a las conferencias de Beat Strerchi, el ciclo de cine en el Cep, a leer la revista Antítesis y a pararse frente a la exposición de Leo Lobos.

Cine en el CEP

2007-05-13T00:34:00.000-04:00

Después de las buenas Conversaciones entre amigos, iniciamos nuestro ciclo "Cine de Cámara".

Cine de cámara es hablar de las bondades del pequeño canvas, de la simplicidad, de la concentración en unos pocos personajes y una cierta limitación espacial y temporal (unos pocos lugares, uno pocos espacios), como el sonido limpio de un buen cuartero de cuerdas. Probar si less is more tiene o no vigencia, importancia o poesía. Creemos que estas películas tienen vigencia, importancia y poesía.

El programa es el siguiente:

16 de mayo
La habitación del hijo / de Nanni Moretti
comenta Sebastián Lelio

23 de mayo
Grupo de familia / de Luchino Visconti
comenta Pedro Gandolfo

30 de mayo
Cuento de verano / de Eric Rohmer
comenta Ernesto Ayala

6 de junio
¿Dónde está la casa de mi amigo? / de Abbas Kiarostami
comenta Javier Correa

Las películas comienzan a las 19:00 horas.

Después de ver la película, nuestro invitado hace un comentario de unos 15 a 20 minutos y a continuación se abre una conversación con el público. Por favor: preguntas bien articuladas y breves, porque así se agiliza la conversación.

Posiblemente terminemos alrededor de las 22:00 horas; entonces no habrá pan y vino, pero podríamos seguir conversando en el Lomits.

Monseñor Sótero Sanz 162 - Providencia - Santiago de Chile

Teléfono: 328 2400 - Fax 328 2440

Encuentro con el escritor Beat Sterchi

2007-05-12T17:18:00.000-04:00

Encuentro con el escritor

Beat Sterchi (Suiza)

Lecturas de fragmentos de sus trabajos

Jueves 17 de mayo

17:00 horas

El Observatorio de Lastarria
(Lastarria esquina Villavicencio, Santiago)

Entrada Liberada

Embajada de Suiza

Beat Sterchi – un escritor suizo

se presentará

el día miércoles 16 de mayo 2007, a las 19:30 hrs

en el Goethe-Institut Santiago
Calle Esmeralda 650

Beat Sterchi es un conocido escritor de Suiza y estará en Santiago para una lectura.
Organiza: la Embajada de Suiza en colaboración con el Goethe-Institut

Beat Sterchi

2007-05-12T17:13:00.000-04:00

Del libro: Auch sonntags etwas Kleines

Traducción de Ewald Rüfli, 2007

PONER ORDEN

Bueno, ¡ahora vamos a poner un poco de orden aquí! A partir de
ahora la ropa a la silla, los zapatos delante de la puerta y
todos los juguetes al baúl!. A partir de ahora los libros
ilustrados a la estantería, la ropa sucia a la lavadora, la
chaqueta al armario, los vasos a la cocina, los platos al fregadero
y el sombrero al perchero. A partir de ahora las muñecas
a su cesta, la escoba al rincón, las manos en la mesa, la
camisa dentro de los pantalones, la basura a la bolsa y la
bolsa delante de la casa. A partir de ahora las bicicletas
también al sótano, el perro atado a la cadena, el coche al garaje.
Las hojas caídas al compostaje, las botellas vacías al
reciclaje. !Ahora vamos a poner un poco de orden! Ahora cada
cosa en su sitio y un sitio para cada cosa. A partir de ahora
las plantas y los árboles tendrán agua, los gatos vagabundos
nuevos amos, los sin techo un piso, los exiliados una patria.
A partir e ahora los soldados vuelven a casa. A partir de ahora
los analfabetos van a clase, los hambrientos a la cocina,
los enfermos a cuidados intensivos. Los debiles al club deportivo,
los gordos a trabajar. A partir de ahora los sensatos al
poder. Los necesitados a casa del ministro de hacienda, los
fanfarrones a tierra, los perezosos al aire libre, a partir de
ahora los estafadores ante los tribunales, los zánganos a sus
obligaciones, los deslumbradores a la oscuridad y los que están
en la sombra a la luz.

LAGO

El lago está a los pies de las urbanizaciones bien situadas.
De un acceso libre al lago disfruta todavía el doctor Hunziker.
Entre sus clientes el psiquiatra Hunziker da la prioridad
a otros que también tienen acceso libre al lago. Por una sesión
de terapia de cincuenta minutos, Hunziker cobra como consejero
matrimonial y de pareja 270 francos. De eso sólo recibe
150 francos del seguro de enfermedad. EI resto lo pagan de su
bolsillo los ribereños.
De ningún acceso libre al lago disfruta una solicitante de
asilo latinoamericana en busca ilegal de trabajo. Encuentra
trabajo en una empresa de limpieza que limpia por la noche
despachos y consultorios médicos. La solicitante de asilo latinoamericana
y trabajadora ilegal limpia el consultorio del
doctor Hunziker. Ella gana ocho francos por hora.
Los domingos a ella le gusta pasearse durante una hora por la
orilla del lago para tomar el aire.

LA AVERIA

Un maestro de obras español vivía con su familia tierra adentro,
lejos de una pequeña ciudad costera. La región era tan
solitaria y despoblada que en su camino al trabajo se cruzaba
raras veces con otro coche. Sin embargo se encontraba casi a
diario con un ciclista.
Siempre era el mismo ciclista. Era un viejo gruñón. Un trabajador
agrícola o un hortelano camino a un campo lejano. Siempre
iba en su bicicleta casi encorvado sobre el manillar para
protegerse del sol abrasador, del viento o de la IIuvia.
Hacía ya mucho tiempo que el maestro de obras había tomado la
costumbre de saludar al viejo con una inclinación de la cabeza
o con la mano brevemente levantada del volante, cuando un día,
camino a la ciudad, tuvo una avería con su coche. EI caso era
que se le había olvidado repostar a tiempo. Se encaminó a la
gasolinera mas cercana y, como todas las mañanas, se encontró
con el viejo en su bicicleta.
'Buenos días', le saludó ligeramente molesto el maestro de
obras. 'Se me acabó la gasolina.' Y antes de que pudiera preguntar
si podría quizas prestarle brevemente la bicicleta, el
viejo dijo: 'Qué bien que por fin pueda hablarle. ?Usted realmente
no se ha dado cuenta durante estos largos años que no
tengo ni la más mínima gana de intercambiar con usted unos saludos
matinales superfluos?'
Dicho esto, el viejo subió otra vez a su bicicleta y se fue
sin decir ni una palabra más.

Encuentro

"Si", díjo él, “es un perro joven.”
“¿Es el perro de usted?”
“Sí, es mi perro.”
“Und perro hermoso.“
Despues se instaló otra vez el silencio en la escalera.

Beat Sterchi emigró a Canadá en 1970 y estudió Filología
Inglesa en la ciudad de Vancouver. Luego enseñó ingles por dos
años en Honduras mientras estudiaba español. A continuación
estudió en Montreal y allí, mientras enseñaba alemán en el
Goethe-Institut, empezó a escribir novelas. Luego de haber
publicado “Blösch”, se quedó viviendo durante casi una década
en España.
Hoy vive como autor libre en Berna y se ha dedicado a escribir
prosa, reportajes, columnas, radioteatro y obras para el
teatro. Junto a los acordeonistas Adi Blue y en colaboración
con el grupo de escritores “Bern ist überall” (Berna está en
todas partes), organiza lecturas de su obra y también de la
obra de Jeremias Gotthelf, a la que transforma levemente. Ha
obtenido numerosos premios y becas. Desde hace 2006 trabaja
como profesor en el recién creado Instituto Suizo de
Literatura en Biel.
http://beatsterchi.ch/

Leo Lobos

2007-05-12T16:42:00.000-04:00

VIA REGIA

POESÍA
2006

Santiago
CHILE

“Sin emoción no se produce transformación alguna
de tinieblas en la luz y de la inercia en movimiento”
C.G. Jung

“El miedo inventa nombres para distraerse”
Elías Canetti

“La lealtad tiene un corazón tranquilo”
William Shakespeare

Never More

Nunca más el agua.
Nunca más la sal.
Nunca más la luna.
Nunca más el mar.
Nunca más linterna.
Nunca más oscuridad.
Nunca más el aguacero.
Nunca más la soledad.

En bus por la serpenteante Norman Mayley Boulevard

Acá dicen que a todas luces el progreso no alcanza
que aún no llega del todo

En los años sesenta todos
llegaron aquí
a fumar libremente
a amarse y vagabundear desnudos
mirando
las aguas
que
reflejan
el cielo
sobre la blanca arena de Long Bay Beach.

“La opción para cada uno de nosotros es de siempre ir adelante
o de ser empujado; no podemos permanecer estáticos en un universo
que es dinámico”
Jawaharlal Nehru

El anarca sentimental

Autodidacta de oído
un constructor de sí mismo
que se aleja de la soledad de las letras
hacia la compañía de poetas y pintores

colecciona manuscritos y primeras ediciones
dibujos y melodías
discos de jazz
sepias fotografías
la inteligencia y la emoción son las fuerzas que lo habitan

Vinicius de Moraes
Frank Sinatra
Boris Vian
Joao Gilberto
Tom Jobim
Chet Baker
y el sonido de Miles empozándose en el alma

Somos una leyenda entre los pájaros

“de mis soledades vengo
a mis soledad voy”
Góngora

“La memoria se cumple
se realiza, como olvido:
es el pasado que somos
ahora, no el que recordamos”
Hugo Mújica

¿Qué haríamos sin ti?

La falta
el abismo que nos separa

el agua del amor
que nos quema
el sol
frente al espectáculo incesante de las olas

Música para una película muda

Jazz
y el sol
perdiéndose
entre colores anaranjados y la tenue e inmóvil
Cordillera de la costa

Otras voces, otros ámbitos

“La razón es a la imaginación como el cuerpo al espíritu”
Armando Uribe

“El azul a nacido de mis venas.
Una colmena vivirá en mis hijos”
Pablo Neruda

“Otras voces, otros ámbitos”
Truman Capote

Esos años que con tierno
amor
hicieron
esa vida
que los ojos miran

el tiempo infalible
nos lleva al
invierno
Nieve vuelvo a leerte
en el estío

Cuando veo
altos
árboles vestidos
de blanco
a pleno sol
a contra
luz
este
verano.

Salvo a selectas
estrellas
a nadie
hablo en
estos
días
implacables
mi verso mujer a ti
se aferra
contra la muerte

“This poet lies;
Such heavenly touches
ne`er touched earthly faces”
William Shakespeare

El cielo sabe
algo de nuestra
gracia
“poeta mentiroso”
tus papeles
serán motivo
de constante
burla
mas
tu verso
permanecerá

Sabio y maduro ocaso
una bella
mujer
cual árbol
da frutos
en medio
de una cruenta guerra
entre
día y noche
el tiempo llevara sus hojas

Luces con propia llama
tu luz sin vergüenza
hija de las flores
cuando pregunten
¿Cómo? dirás
¿Dónde?
ardientes veranos
quemaran los campos

Serás joven
aunque seas viejo
tu sangre tibia
dirá
hermosura
ardiendo tiernamente
en la materna
hondura
¿Serás flor?

Esencia
nevada belleza entre cristales
del jardín sitiado
hermosura
que
huyes
vive
quimera
sustancia
mi alegría

Con garras de león
devora el tiempo
muestra tus
dientes de
leona feroz
alegra
y entristece mi
vieja pluma

A 150 mil soles
de distancia
en errante
órbita celeste
invención
es
lejanía

Realidad que a la
Realidad cautiva
atrapas en
oscuras
redes
en esta época del año
¿Qué? ¿Dónde?
Cuanto en mí eres tú

¿Por qué escribo sobre ti?
Eres el argumento de
cada uno de estos días pues
eres
nueva e invariable
invención
palabra y espejismo
variación
y ornamento

“Fair, kind, and true”
William Shakespeare

De un polo a otro
sobre el hielo que se desprende en alabanza
canciones congeladas y olvidadas
en un constante
eterno

He ganado el tiempo
que te corresponde
a los mil vientos
mis velas
infladas
soportaron
errores y faltas
acumula pruebas en mi contra
la virtud y el oro
de todo
tu amor

Leo Lobos (Santiago de Chile, 1966) es poeta, ensayista, traductor y artista visual. Ha publicado 12 libros de poemas, entre los que se destacan su primer poemario Cartas de más abajo de 1992 editado por la Facultad de Artes de la Universidad de Chile y Arrayán editores, + poesía de 1995 súper yo editores, ángeles eléctricos de 1997 edición Opera prima, Camino a Copa de Oro de 1998 ediciones Pazific Zunami y la selección antológica de poesía Turbosílabas del año 2003 ediciones gato de papel que reúne sus escritos desde 1986 hasta el 2003. Como co-editor, junto al artista visual Rafael Insunza, publicó el libro homenaje al poeta chileno Pablo Neruda: Diez máskaras y un kapitán el año 1998, un homenaje al poeta universal de los artistas visuales Rafael Insunza, Jorge Cerezo, Rafael Gumucio, Sergio Amira y Claudio Correa con el patrocinio de la Fundación Pablo Neruda y la Universidad de Chile. Como ilustrador y traductor, desde el portugués, publico los libros Caminantes (2003) y FLUXUS (2005) ediciones gato de papel en Santiago de Chile y San Pablo, Brasil. Ha sido invitado a publicar y leer sus poemas, ensayos y traducciones en medios culturales de numerosos países y ha sido traducido al inglés, portugués, francés y alemán. En la actualidad es corresponsal de la Revista Agulha editada en las ciudades de Fortaleza y San Pablo, por los poetas brasileños Floriano Martins y Claudio Willer. Es colaborador permanente de la revista La Siega editada en España con el auspicio de la Universidad de Barcelona. Es colaborador de la Revista Archipiélago editada por el escritor Carlos Véjar y el patrocinio de la Universidad Autónoma de México y la UNESCO. Leo Lobos cuenta en la actualidad con un Portal del Escritor en la revista norteamericana de arte La Lupe, proyecto editado en Miami, Estados Unidos bajo la dirección de arte de la poeta venezolana Milagro Haack. Es co-editor de las revista electrónicas Le chat qui pêche y 5 poemas junto al poeta chileno Francisco Véjar, donde han publicado ensayos y poemas de destacados artistas y escritores hispanoamericanos. Por mencionar algunos de ellos a Nicanor Parra, Armando Uribe, Jorge Teillier, Hugo Mújica, Andrés Neuman, Armando Roa Vial, Enrique Lafourcade, Sergio Ojeda, Raúl Zurita, Pavella Coppolla entre otros muchos autores vivos y muertos.

Leo Lobos es uno de los gestores de la presentación en las Naciones Unidas del proyecto Premio Joven de la Paz en el marco de las actividades de la última cumbre del milenio celebrada en la ciudad de Nueva York el año 1999, tal iniciativa pretende dignificar y reconocer el papel de los jóvenes lideres en pro del desarrollo humano. Leo Lobos fue galardonado con la beca UNESCO-Aschberg de literatura el año 2002. Realizó una residencia creativa en el Centre de Arte de Marnay Art Center CAMAC en la ciudad de Marnay-sur-Seine, Francia el año 2002-2003, además de Co-fundador y colaborador del proyecto de educación, residencia de artistas y sala de exposiciones Jardim das Artes en la ciudad de Cerquilho en el estado de San Pablo, Brasil los años 2004-2006 junto a la poeta Cristiane Grando y el arquitecto brasileño Jorge Bercht. En la actualidad vive y trabaja en Puente Alto, Santiago de Chile.

Puente Alto - Chile
Marzo de 2007

Tanussi Cardoso

2007-05-12T11:15:00.000-04:00

fiat lux
(hágase la luz)

Tanussi Cardoso

-Poesía-

Traducción, selección y notas
Leo Lobos

¿Para dónde estamos yendo?
Estamos yendo siempre para casa.

Raduan Nassar

Del aprendizaje del aire

imaginemos el aire suelto en la atmósfera
el aire inexistente a la luz de los ojos
imaginemos el aire sin sentirlo
sin el sofocante olor de las abejas
el aire sin cortes sin fronteras
el aire sin el cielo
el aire del olvido
imaginémoslo fotografiado
fantasma sin textura
moldura inerte
cuadro de sugestiones y apariencias
imaginemos el aire
paisaje blanco sin el poema
vacuo impregnado de Dios
el aire que sólo los ciegos ven
el aire el silencio de Bach

imaginemos el amor
así

De la poesía

el canto de los pájaros
a la procura del viento
no

la promesa del amor
en las caras de la luna
no

el miedo del mundo
sobre el muro
no

el malabarista
en la cuerda floja
no

el ojo del tigre
exacto certero
preciso

el ojo del tigre
sí

Sobre el oficio

escribir

dejarse ir
a un pantano que no
se conoce
fondo ni gusto

di/lu/ir/se

la piel secar al sol
uñas y dientes

a/bis/mar/se

espanto y
peligro de caída

entregarse al
terremoto que viene
de sí mismo

de/sis/tir/se

no resistir
el abandono
de los cabellos

di/sol/VER-SE

Invitación

ellos llegan

ríos caminos carreteras
soles lunas cabalgatas
jornadas diarias
rezos velas fotos
cartas de amor
nostalgias
jardines repletos
primaveras
frutas perros

ellos llegan

mis muertos
nunca
se apartan

óvulo II

con cada poema
que se hace
se aleja a la muerte
hasta la mañana
de un nuevo
poema

“silencio antes de nacer, silencio
después de la muerte, la vida es puro ruido
entre dos silencios insondables”

Isabel Allende

Sobre el nombre de las cosas
Para Luiz Ruffato

I

por que todos los misterios son santos
no nombraremos el nombre de las
cosas.
aún que los desiertos florezcan
y el caos de las lluvias nos transborden,
de ellos, la sangre
no diremos.

IV

cuando caminábamos
en la arena,
nombres no había.
había el mar sin nombre,
el cielo, las frutas,
las huellas de los pájaros
y el sueño sin nombre había.
todo era simple.
simples seres humanos
sin nombrar.

VI

¿quién nos lleva en los hombros?
¿quién nos bebe la lengua?
¿a quién decir, quiero?
¿a quién decir, preciso?
¿a quién decir, inocentes?

VIII

vivimos dentro de nosotros.
extranjeros.
recorremos carreteras,
calles, ciudades. desnudos y
extranjeros.
cada sonrisa, cada
abrazo, extranjeros.
nuestros mares y navíos,
extranjeros.

XI

es que
los nombres no dichos se esquivan
y el Verbo
que era barro
se hace
aire.

fiat lux
para Cristina da Costa Pereira

el tiempo
viene de los pies y de las manos y del agua y de los vientos
y de la tierra
y del fruto del vientre de las madres
viene de los árboles
de la paz que brilla en su cáscara
nace de la pureza de la sangre de las arenas
de la existencia de la hoja en blanco
de los ancestrales recuerdos del carácter mágico
de las palabras

el tiempo
nace de la escritura de los pájaros
o de su canto
o de la risa del primer gallo en la primera mañana
o antes
cuando la idea de un Dios quemaba los ojos
y los niños jugaban
en el soplo de la espuma del verso de los poetas

viene de la seda de las abejas
de la piel de las tortugas
del encuentro de la araña y su red
del ínfimo grano de arena de los desiertos

el tiempo
comienza en ti
en tu gemido delante del ombligo de la luna
y de las espirales de las nubes
nace de las ciudades invisibles
del movimiento que existe en el juego del creador
y de la piedra fundamental
nace del amor de los lagartos
de las uvas molidas para el vino
del fuego de los volcanes
de los cielos y de los parques
del espíritu que perfuma el aire
nace del misterio gozoso
que existe entre la espina y la rosa

de los relámpagos que iluminan los cabellos
de la primera hormiga en su labor diaria
de las alas de los peces cuando estos vuelan

el tiempo
nace del acaso de las galaxias y de las estrellas
del humus de las lluvias
nace de la memoria del polvo
de los incendios del deseo
viene ungido por el dolor de los profetas
nace del vuelo de Dios y su sudor
y del dedo del sol entre las sombras

el tiempo
resiste en la sonrisa lenta de la noche
ofreciéndose a la boca estelar y melancólica
de la aurora más larga
y armoniza el silencio
el vinagre y la miel
y nos hace estremecer

solos y humanos

ejercicio de la mirada

el ojo cortado del perro andaluz
el ojo de la lamina afilada
el ojo de la sangre y su chorro
el ojo y la visión de Borges
el ojo ciego que ve
el ojo de los brujos
el ojo oculto del eclipse
el ojo de la parábola y de la profecía

el ojo que circunda el ojo claro del miedo
el ojo de Dios en el centro del huracán
el ojo del padre y de la madre y de los gallos de la aurora
el ojo que habita el planeta de la infancia

el ojo de la muerte anunciada
el ojo de la vida
el ojo en la edad madura de los huesos

el ojo de la ciudad fragmentada
dentro del hombre fragmentado
el ojo ruidoso de la urbanidad
el ojo del sueño que se recuerda
el ojo de la memoria en movimiento
el ojo partido de la esperanza y de la utopía
el ojo de los girasoles

el ojo de Clarice
el ojo triste de la alegría
el ojo de los 3 misterios
el ojo prismático de los cristales

el ojo como acto de destrucción
el ojo de las sombras y de las dudas
el ojo absurdo de las aguas
el ojo atento de las horas paradas

el ojo en la desnudez escondida
de las señoritas de Picasso
el ojo azul de Matisse
el ojo de las bañistas de Cézanne
el ojo de la sonrisa santa de la Gioconda

el ojo que ilumina
más allá de la superficie de la máquina
el ojo del ritmo de los engranajes

el ojo
más allá de la lengua y del lenguaje
el ojo que la palabra libera

el ojo del verbo ser
el ojo doble del andrógino
el ojo del que soy y no soy
o viceversa
el ojo que parte de mi para el otro
o viceversa
el ojo fatal del nombre y de la cosa
el ojo de la máscara dentro del ojo

el ojo de la carne dentro de la piel
el ojo entre las sabanas
el ojo insoportable de los límites
el ojo sin esposas

el ojo del verso en transe y en tránsito
el ojo en la contramano de la dicción
el ojo dentro de la hipérbole y del espanto
el ojo paradojal de la contradicción

el ojo de la serpiente tragando el mar
el ojo en la mano de Gullar
el ojo de las 5 raíces
Cecilia Bandeira Murilo Cabral Drummond

el ojo del sonido de Cage
el ojo del río bebiendo la sed
el ojo aguado de los peces
el ojo de la flecha
el ojo de la canción de los gatos

el ojo en el ojo del poema
que anuncia

la mirada nuestra de cada día

Notas y un comentario

Los poemas presentados han sido extraídos del libro “Exercício do olhar” poemas de Tanussi Cardoso, publicado por editora Fivestar en la ciudad de Rio de Janeiro, Brasil el año 2006.

Un comentario que me parece imprescindible, claro está conociendo los otros muchos meritos que esta poesía me merece, es en relación a la tradición literaria de Brasil, referida en el verso del poema que da el título al libro de la edición brasileña Ejercicio de la Mirada - Exercício do olhar.

el ojo de la serpiente tragando el mar
el ojo en la mano de Gullar
el ojo de las 5 raíces
Cecilia Bandeira Murilo Cabral Drummond

Tanussi nos presenta, como diría Hölderlin, su selecta cosmología de la poesía brasileña contemporánea y lo he querido comentar precisamente por esta razón, la reiteración y énfasis que creo es necesario hacer para divulgar los nombres de insignes poetas y maestros de la escritura del Brasil contemporáneo que ciertamente deberíamos conocer. Autores tan desconocidos en Chile, salvo para eruditos, poetas verdaderos y personas de una cultura sobre la media: Ferreira Gullar, Cecilia Meirelles, Manoel Bandeira, Joao Cabral de Melo Netto y Carlos Drummond de Andrade el poeta más influyente de la literatura brasileña contemporánea. Brillante selección de destacados escritores, artistas e intelectuales brasileños que han sabido dar continuidad viva a la lengua portuguesa del siglo XX. Hace referencia también el poema de Tanussi a Clarice Lispector, la hermosa y mítica escritora brasileña de origen húngaro:

el ojo de Clarice
el ojo triste de la alegría
el ojo de los 3 misterios
el ojo prismático de los cristales

Tanussi Cardoso es carioca. Formado en periodismo (PUC/RJ) y derecho (Bennet), licenciado en inglés (BBC). Poeta, cuentista, crítico literario y escribe letras de canciones. Además de ser activo colaborador de diversas publicaciones literarias en Brasil.

Ha editado los libros Desintegración (1979); Boca maldita (1982), Viaje en torno de (2000); La medida del desierto y otros poemas (2003). Tiene poemas publicados en Argentina, Chile, Colombia, Estados Unidos, Italia, Portugal, y Uruguay, y ha sido traducido al francés, español e italiano. Es columnista del periódico carioca RIO LETRAS.

Es miembro de la asociación de poetas del Estado de Rio de Janeiro (APPERJ) y presidente del sindicato de los escritores del Estado de Rio de Janeiro (SEERJ). El año 2006, representó a Brasil en el Segundo Festival Latino-Americano de Poesía “Ser al fin una palabra”, realizado en México, Distrito Federal, invitado por los poetas mexicanos Federico Corral Vallejo y Angélica García Santa Olaya entre otros intelectuales, académicos y artistas mexicanos.

Sobre su poesía Gilberto Mendoca Teles ha dicho: “No tengo dudas en escribir que Tanussi Cardoso es el poeta que más admiro actualmente en Rio de Janeiro. Poder demostrar los motivos de esta admiración que se extienden de los poemas al poeta -al hombre cordial, dócil, educado, talentoso y humilde, que sabe ser. Humildad orgullosa -digamos así- de quien conoce sus fuerzas y vive continuamente procurando superar sus limites”.

El poeta Affonso Romano de Sant´Anna ha dicho de su trabajo: “Su poesía es de la mejor calidad: densa, creativa, funcionando oral o escrituralmente, reinventándose continuamente”. Carlos Nejar ha dicho:”Poemas fuertes, con tono personal -cosa que va escaseando en el mercado. Sabe del oro del silencio y de la plata de la revelación”.

Leo Lobos (Santiago de Chile, 1966) es poeta, ensayista, traductor y artista visual. La selección, notas y traducción de poemas de Tanussi Cardoso ha sido realizada en las comunas de Puente Alto, Macul, Ñuñoa, Santiago de Chile entre los meses de septiembre de 2006 y marzo de 2007.

Dibujos en Providencia

2007-05-11T21:40:00.000-04:00

DIBUJOS de Leo Lobos

Producción Sao Paulo, Campinas, Cerquilho

Brasil 2004-2005

Desde este fin de semana se encuentran expuestos y a la venta en la Galeria de Arte de Ricardo Pizarro ubicada en Bucarest 046 - Providencia.

Pasen y den una mirada.

Lean en : http://laseleccionesafectivaschile.blogspot.com/

Esperando el momento adecuado

2007-04-30T22:46:00.000-04:00

(Fotografía de Bill Brandt)

Revista Antítesis

2007-04-24T21:59:00.000-04:00

Ya se encuentra a disposición del público el segundo número de la Revista de Poesía Antítesis, Edición Verano 2007. Antítesis es una publicación biestacional que se realiza gracias al aporte del Ministerio de Educación del Gobierno de Chile, y al apoyo de la Pontificia Universidad Católica de Valparaíso. Dirigida por Gonzalo Gálvez, y editada por Ismael Gavilán, Antítesis, en este nuevo número, rinde homenaje al fallecido poeta Gonzalo Millán, vuelve la mirada sobre la obra del quilpueíno Rubén Jacob, presenta siete jóvenes poetas de la zona, y, en fin, continúa reflexionando en la palabra a través de sus artículos, traducciones y reseñas. La Revista de Poesía Antítesis puede ser obtenida gratuitamente en las Librerías Altazor, Ojo Voraz, Crisis, Universidad, Cummings 1, y en los Cafés De Wilk y Con Letras".

(Fuente: http://www.granvalparaiso.cl/cultura/cultura.htm)

Temporada Sinfónico Coral

2007-04-02T10:37:00.000-04:00

ORQUESTA SINFÓNICA DE CHILE
Temporada Sinfónico Coral

MARTES 3 de ABRIL
Director: Ruben Jais (Italia)
Solistas: Camerata Vocal, Katia Escalera, Evelyn Ramírez, Marisol Hernández, Sergio Gallardo, Iván Rodríguez, Esteban Sepúlveda.

J. S. Bach, Pasión según San Juan

Platea Alta/Baja $9.000
Balcón $5.000
Anfiteatro $3.000
Estudiantes $1.500

Cecilia Reyes
Relaciones Públicas
Centro de Extensión Artística y Cultural
Universidad de Chile
Diagonal Paraguay 265-0f. 1905
9782004-9782022 Nueva Numeración

Lectura a dos voces

2007-03-24T18:00:00.000-04:00

Como parte de la publicación de la revista "El Navegante" de Escuela de Literatura de la Universidad del Desarrollo, se presentación una"Antología de poetas texanos" preparada por los poetas Dave Oliphant y Alejandro Cerda. El evento se realizará el lunes 26 en el Campus de San Carlos de Apoquindo en el auditorio 114 a las 13 horas.

"Las gallinas"

2007-03-24T13:42:00.000-04:00

Desde el 22 de marzo al 21 de abril se montará la obra "Las gallinas" escrita por Enrique Lihn, dirigida por Pedro Vicuña y actuada y recuperada por Andrea Lihn, hija del poeta. Las presentaciones se realizarán en la Sala Agustín Siré (Morandé 750, Santiago) los días jueves, viernes y sábados a partir de las 20:30.

DE LA POBREZA DEL PURO (RE)SENTIMIENTO

2007-03-24T13:28:00.000-04:00

DE LA POBREZA DEL PURO (RE)SENTIMIENTO

Damaris Calderón
18 marzo 2007

Desconozco quién redacta la columna "De buena fuente", de la sección Artes y Letras, de El Diario El mercurio. Hoy, dicha sección, llegó con "dos noticias": Germán Marín llega a Mondadori y El Premio Neruda y "la muñeca" cubana. Sobre esta última quisiera detenerme, por lo capcioso y lo alevoso de la nota. En ella, no se habla (escribe) una palabra sobre la obra de Fina García Marruz, quien ganara recientemente el Premio Iberoamericano de poesía , Pablo Neruda, y se especula, por el tono de la nota, se da por sentado, "el muñequeo cubano" de Roberto Fernández Retamar con "la cruzada de Ana Pizarro", por el premio de "una mujer, caribeña, y para más señas, cubana". El gacetillero en cuestión, que para variar, desparece en el anonimato, comienza señalando que "todavía no hay acuerdo en qué fue más sorprendente: si el hecho de que el IV Premio de Poesía Pablo Neruda lo hubiera ganado Fina García Marruz, (1923), una escritora cubana desconocida en Chile, o que el jurado Roberto Fernández Retamar tuviera `tan buena muñeca´ para convencer a sus colegas de premiar a su compatriota". También habla de que la Ministra de Cultura, no tenía voto, pero sí voz, por lo tanto todo era favorable para esta "cruzada".

Sobrecoge la ignorancia de quien escribe, que desconoce la obra de una de las poetas más importantes no ya del Caribe, sino de Hispanoamérica, como sabe cualquier lector de poesía medianamente informado, con una obra que, para los lectores de poesía o ensayo contemporáneo, es ineludible. Con libros como Visitaciones, Créditos de Charlot y Hablar de poesía. Una de las grandes estudiosas de la obra martiana, con años y reconocimientos de fervor poético, que la han merecido el respeto de numerosas generaciones de escritores americanos, no sólo los premios de las instituciones. Ubicada (si es posible ubicársela, pues su voz poética desborda lo generacional y trasciende el tiempo) dentro de la generación de Orígenes, junto a figuras como Lezama Lima, Eliseo Diego, Gastón Baquero, o Cintio Vitier, Fina García Marruz, una poeta de raíz cristiana, ha escrito una poesía que, siendo profundamente cubana, recoge lo ecuménico y lo universal, a través de autores como Goethe, Píndaro o Anacreonte, el romanticismo alemán o el inglés, que en su voz, hallan un nuevo registro y se abren, (se incorporan) desde lo cubano, otra vez al mundo y al espacio latinoamericano. Autora de los extraordinarios poemas "En la muerte de Ernesto Che Guevara", "La elección de Pedro" y Xochimilco, Teotihuacan, La Alameda, Homenaje a Keasts, alejada de todo tipo de lobby y del "discurso cuico" de que hablara Parra. ¿Qué nombre le han dado al negociado, a las conciliaciones, al lobby, que han hecho numerosos autores (varones) para obtener los premios, los reconocimientos literarios y las publicaciones en una literal "carrera" de caballos, reventándole los ijares, a más de uno?. El Premio Iberoamericano de poesía Pablo Neruda, le fue otorgado a Fina García Marruz por unanimidad; la nota cuestiona esta decisión y la llama cruzada, muñequeo, tratando de devaluarla desde el género (cruzada genérica femenina), desde el chovinismo nacional (un cubano hace que premien a su compatriota). Pretende devaluar así, tanto la poesía de Fina García Marruz, como la ética de las personas que oficiaron de jurado. ¿Qué le habrán ofrecido al poeta Belli, en "esta cruzada", para su aquiescencia?, me pregunto, siguiendo al redactor de la nota. Viviendo 12 años en Chile e incorporada a su quehacer poético, no puedo menos que sentir vergüenza por lo afrentoso de esta, que, más señalar u orientar al lector, revelándole o develándole una figura poética, desaparece en lo anecdotario, en la bisutería de comidilla donde "Lemebel saludó afectuosamente a Retamar", etc, etc. Si Fina García Marruz se merece el respeto y re(conocimiento) de su obra, también merece un respeto el lector, a quien cada día, desde un suplemento que se supone de las artes y las letras, lo empobrecen con notas paupérrimas. Ah, y esto lo escribo muy orgullosa, como mujer, poeta y, por añadidura, cubana.

http://amediavoz.com/garciamarruz.htm

Antología de Fina García Marruz

Marzo y los dioses

2007-03-19T23:09:00.000-04:00

(Fotografía de Cecilia Pastore)

Como buenos nostálgicos del invierno nos adherimos a las protestas contra el "calentamiento global" y el vicio de las hipotecas. Y bueno, vecinos todos, no podemos dejar de recibir con gran honor a una nueva ciudadana en Avenida Poesía: nuestra estimada Sara Jordán nos anticipa su primer libro "Media Estación". También agradecemos el increíble gesto de Alfredo Lavergne de colaborar con una destacada antología de la poesía del Quebec... que más que ser una anécdota es toda una maravilla:

Raymond Lévesque / Jean- Paul Daoust / Claude Beausoleil
Louise Desjardins / Jean-Marc Desgent / José Acquelin
Gaston Miron

Bienvenidos todos a marzo en Avenida Poesía.

Taller

2007-03-18T18:52:00.000-04:00

Santiago/Providencia

La poeta Cecilia Casanova abre su temporada de talleres personalizados de poesía.

Más información en el teléfono 3418033.

Alfredo Lavergne

2007-03-18T13:49:00.000-04:00

En Avenida Poesía

Traducciones de:

Raymond Lévesque / Jean- Paul Daoust / Claude Beausoleil

Louise Desjardins / Jean-Marc Desgent / José Acquelin

Gaston Miron

Poeta chileno, Valparaíso 1952. Emigra a Canadá el año 1976, país en el que reemprende su tarea literaria y publica en diferentes medios literarios, donde logra dar a conocer su obra en extenso. Se radica en Québec, Montreal. Se suma al estudio de la obra huidobriana (creacionismo), al haiku (poesía japonesa) y a la creación literaria. Colabora en revistas especializadas, festivales y periódicos. Retorna a Santiago de Chile en 2005. Su obra ha sido incluida en diversas antologías y revistas. Ha publicado siete libros de poesía en castellano y tres bilingües en idiomas castellano-francés.

Bibliografía

El Puente. Montreal: Orphée, 1995.
La mano en la velocidad. Montreal: Orphée, 1993.
Alguien soñó que no moría/
On ne rêve pas encore à la mort. Montreal: Orphée, 1993.
El viejo de los zapatos. Montreal: Orphée, 1991.
Retro-perspectiva /
Retro-perspective. Montreal: Orphée, 1991.
Palos con palitos. Montreal: Orphée, 1990.
Rasgos separados /
Traits distinctifs. Montreal: Orphée, 1989.
Índice agresivo. Montreal: Orphée, 1987.
Alas dispersas. Montreal: Orphée, 1986.
Cada fruto. Montreal: Orphée, 1986.

Alfredo Lavergne reside en Chile.
Teléfono: 56 2 260-0731
Correo: lavergne21@hotmail.com

Gaston Miron

2007-03-18T13:34:00.000-04:00

GASTON MIRON
Selección de: L'homme repaillé.
Montreal, Les presses de l'Université de Montréal, 1970.

En una sola nutrida frase

Pido perdón a todos los poetas que pirateé
- Poetas de todos los países, de todas las épocas -
no tenía otras palabras, ni otras letras
que las vuestras, pero de alguna manera, hermanos
es un homenaje a ustedes
pues hoy, aquí, de un hombre a otro
hay una palabra entre ellos, que son
vuestro propio hilo conductor del hombre
muchas gracias.

Lugar común

Nadie puede nada
pero los objetos pero las cosas
nadie nadie
pero érase una vez todas las veces
nunca siempre y sin embargo

oceánicos

tu nosotros
mi nosotros

VII

a partir de la blanca agonía de padre en hijos
a la consigna de la carne y de almas
a todos me uno
hasta el estado del detrito si es necesario
en la resistencia
a la amarga descomposición visceral y étnica
de la muerte de los pueblos desecados
donde la muerte no es la muerte de alguien.

Gaston Miro (1928-1996). Poeta nacional, independista y actualmente considerado como uno de los grandes poetas del Quebec contemporáneo. Funda en 1953 la primera editorial quebequense Éditions de l'Hexagone y cuestiona en su obra la cultura canadiense inglesa que le era impuesta en la época del Québec que desarrollaría su “revolución tranquila”. Las obras más conocidas de Miron son L’Homme rapaillé, una epopeya de voz íntima describiendo un pueblo alienado que descubre y reivindica la libertad y La marche à l'amour, bello canto de esperanza desde el corazón de la palabra del poeta. En México Marco Antonio Campos nos presenta El hombre redivivo (2001), poesía reunida del poeta quebequeño.

José Acquelin

2007-03-18T13:30:00.000-04:00

José Acquelin
CUARTETOS de Acquelin.

El ave respirable (fragmento)

darse un gusto no es olvidarse
causarse sufrimiento es no poder olvidarse
anda hacia la ventana y mira la noche
aquella que quedó sentada sobre tu silla

*

Nadie es el amo de nadie
porque vivir es pasar y ver que no se es nadie
entonces nadie es amo de nadie
ya que nadie es amo de todos

*

gota a gota escucho el cielo
que cae haciendo guiños
a todos los que miran sus pies
en los charcos de los caminos

*

soy el ojo colgante en el lóbulo del silencio
floto en el más lento arroyo de viento
cada gorrión levanta mis pupilas con sus alas
sé que soy cuando no existo

*

las aves se van a descansar cuando la luz se va
me siento bajo una estrella y pregunto su nombre
soy todavía un hombre y todavía amo los sonidos
mismo si nos elevamos mejor cuando el aire está quieto

*

hace mucho tiempo que es el crepúsculo de la nada
cada alba trae el viento de los bosques a la ciudad
nuestras palabras son pequeñas nubes en el fuego del azul
qué queda por hacer cuando se está con razón o sin ella

*

el viento juega sobre la luz
el sueño juega sobre la verdad
por ese poco de piel que hace
que no nazcamos sin pupilas

*

el viento es un ave inmóvil que ilumina la noche
el viento penetra en ti para soplar sobre el umbral:
lo que te levanta hasta las estrellas no es tu ojo
porque si tú ves tu ojo es que ya una estrella que escapa

*

al alba se calma esa sangre
se redondea y se arregla en fruta
en el árbol lácteo de las raíces de los tiempos
donde algunas piedras vuelan sin ruido

Pertenece a la nueva generación de poetas. Nació en Montreal en 1956. Su primer poemario "Tout va rien" se publica en 1987, luego "Le piéton inmobil", "Chien D'Azur" y otros. Publica en la prestigiosa editorial l'Hexagone.

Jean-Marc Desgent

2007-03-18T13:26:00.000-04:00

Jean-Marc Desgent
Selección del Poemario: Ce que je suis devant personne.
Lo que soy frente a nadie

Nadie, pronto, nadie, en otra parte. Entonces, voy donde no hay
camas para dos, donde no existen palabras inútiles. Por
supuesto, a veces envidio al enamorado que se desviste sin
pensar, que se desliza cerca de su próxima catástrofe, que

no se equivoca traicionando la luz o la materia de su propia
realidad. Imagino, conmovido, sus pequeñas vestimentas
dobladas o tiradas sobre la silla, en la pieza, en la vida.

Prefiero las cosas abandonadas. Están ahí para nuestros cuerpos
cesantes, para nuestros cansancios de obreros. Ellas nos
llevan de regreso al cero, ellas reflejan la unidad del ser

y del mundo, ellas se quiebran por nosotros, ellas se quiebran
muy bien; se alejan, pues, de los que piensan en los libros o
que se ven como verdades.

II

Tantas miserias, de dolor me absorben, me interrogan, me invaden
que me es imposible ser exacto. Ellas me devuelven a mis
zapatos desolados, a inviernos interminables, a pasos en el
centro de la borrasca, a la soledad que creada por frío, al
desdoblamiento del ser. Pensar, morir, llorar no me pertenecen
más. Los sueños se apagan por si solos, ningún resguardo
es conveniente.

III

Sucede que inadecuado en lo real, me enamoro de una silla, de una
cama, o de un teléfono público.

Los ojos, cuando son verdaderos ojos, ojos enloquecidos, ojos de
profundas necesidades, me vigilan, me siguen y toman lo que
arrastra...lo poco que me queda. Mis hermosos ojos irrespon-
sables no conservan nada; ni el movimiento, ni la blancura de
las aves, ni la fachada de los monumentos, ni el movimiento
de la blancura de las aves sobre la fachada de los monumentos.

Me alejo de la forma humana como huyo de mi persona

insuficiente. Frente a la ventana, veo el marco, frente a la
suma de necesidades, de las urgencias absolutas, sano

el hambre y la sed.

IV

El hablar me complica y me destruye. Entonces, lo digo todo sin

gravedad: Tengo escalofrío, acelero el paso, agarro un catarro,

acomodo mi bufanda, bajo las pupilas, tengo calor, tengo

frío, soy una pequeña mecánica espiritual atrapada por la nieve.

Después del paso de los veinte últimos siglos, después de todas

esas voces sin unidad formal, después de tantos otros

corazones malditos, después del amor esparcido fuera de nosotros,

después de nuestros poemas destructores de poemas,
comprendo que nada me sana, que nada me consuela.

V

Dominado por un dolor que me irrita hace dos días, dominado

también por esta luz de atardecer que entorpece y que me

recuerda un día en que amé a alguien, tengo el ritmo lento de
los buques de carga, doy mi voz al ser de la soledad, de

memoria, aprendo los poemas que transportan el agua,

el abastecimiento adonde la existencia es frágil
y sin contemplación.

Seamos concisos, materiales, indiferentes, perfectos: La realidad
es nuestra monstruosidad; Ella nos deja a merced de nuestro

rechazo al inmediato. Sin embargo, nada que se derrumba, nada
que no continúe su trayecto, nada impensable, nada sorprendente.

El agua corre, el fuego penetra la madera, las llamas
suben hacia la nieve, la nieve se establece en nuestros

hombros, somos del vértigo, nacemos como chispas e iluminamos
momentáneamente las noches que atravesamos.*
-----------------------------------------------------------------
* La calor me desgasta. Un libro sobre una silla me atrae pero no
tengo ganas de leer. Algunos pájaros grandes, a lo lejos, se disputan

y acompañan mi alcohol que vuela, que resbala, me enamora.

Nuevamente veo el invierno y una vez más caminando

contra el viento. Me digo que en las noches de invierno,

parecemos animalitos emboscados. Pienso en alta voz

en los momentos en que todos estamos muy cansados. Pienso
que faltarían ángeles para trabajar por nosotros. Pienso como se muere.

El vientre del invierno, el pesado abrigo colgado para que se

seque, la mano sobre la mesa, la otra imitando el vuelo de
las aves, algunas palabras tan materiales que calientan mi
cama, la manada corriendo sobre el banco de hielo en un

sueño, una casa aislada en el frío, la embriaguez frente a la
actualidad del día, los astros que caen y los que aparecen

frente a nuestros ojos, los seres transformándose en piedras
y poniéndose inescrutables, las tristezas que duran hasta el
día siguiente, todo el agua de la sed, el silencio guardado

sobre ciertas cosas para no ir demasiado rápido a la muerte,
el cuerpo como lugar privilegiado de la tierra negra.
Eso se envuelve bajo mi propio nombre.

Jean-Marc Desgent. Poeta quebequeño, nació en Montreal el 15 de septiembre de 1951. Después de estudios universitarios en literatura y antropología, trabaja como profesor de poesía y lingüística. Colabora como crítico literario en diversas revistas literarias.
Su primer título publicado en Herbe Rouge en 1981, "Faillite sauvage", fue finalista en el Premio Emile-Nelligan. Luego, produce seis poemarios más y una novela corta. Su libro, "On croit trop que rien ne meurt", publicado en "Ecrits des Forges" en 1992, queda como finalista en los premios literarios UNEQ-Journal de Montreal y de la “Fondation des Forges”. Publica en 1994: "Ce que je suis devant personne" y "Les quatre états du soleil". Sus poemas aparecen publicados en más de una veintena de revistas de Québec, de Méjico, francesas y belgas. Algunos críticos describen a Jean-Marc Desgent como autor de "tonalidad que golpea, delirante, sensual, llevado por un lirismo atormentado".
El amor, la angustia, la soledad y los efectos de la cultura, son los temas que frecuentemente brotan en sus actualmente publicados. Su poesía narrativa, a flor de piel, sin concesión, siempre ha sido marcada por la lucidez. Hace algunos años, Jean-Marc Desgent publicaba un poema cuyo título resume muy bien el conjunto de su obra: "Mi vida será bella y violenta o no será".

Louise Desjardins

2007-03-18T13:10:00.001-04:00

Louise Desjardins
Selección de su libro La 2e avenue

En pleno corazón de Noranda en la tarde
El sol lanza sus rayos sobre nuestros cabellos
Françoise me lleva a su casa
Las moscas verdes están instaladas
En los olores de mierda y de basuras
Las mejillas encendidas corremos
Entre los rieles
En pozas de aceite
Huele a arena grasosa el remanente en la nariz
Es el norte del verano
Los tábanos zigzaguean en el trébol
Los capturamos en frascos
El gas de la mina nos envuelve de un golpe
Nos agarra la garganta.

«El sol volvió arrugado
Al patio de arena bruta
Las piernas colgando del balcón
La espalda clavada en el papel ladrillo ardiendo
Contemplamos las chimeneas
Rectas disparejas en el cielo
Eternas y sólidas
Llegan como ladronas
A la hora que menos lo esperamos
Arrojan su nube azufrada
Sobre nuestros cabellos sobre nuestra piel
Yo atrapo un saltamontes
Trafico la eternidad
Para que haga un poco de melaza
En la palma de mi mano»

Ella es un paisaje de verano
Con un poco de rosado
Alrededor del enrejado
Las moscas paran de volar
Sus alas están atrapadas
En un pliegue del cielo
Las dientes de león
Le sirven de sol
Las voces en el columpio
Le dicen Anda afuera está bonito
Pero ella se estira en el invernadero
Con cintas
Alrededor de su cerebro

Louise Desjardins. Nace al norte de Quebec, en la zona minera. Poeta, escritora, profesora y crítica literaria. Sus premios son testimonio de su labor y su poesía, del territorio que se incluyó en sus aportes literarios. Selección de: La 2e avenue. Saint-Lambert, Editions du Noroît, 1990.

Louise Desjardins

2007-03-18T13:10:00.000-04:00

Louise Desjardins
Selección de su libro La 2e avenue

Claude Beausoleil

2007-03-18T12:44:00.000-04:00

Claude Beausoleil

Migración
( I )

Todo huye todo regresa

Hay versiones infinitas de lo real en migración
La escena recomienza a desbaratar la multitud encorvada
Los argumentos del tiempo son las únicas fronteras
Qué huracán de sangre de arena o de viento blanco
En las nieves insólitas y los paisajes ardientes
Ha depositado el germen del cambio que persiste
A renacer a rehacer la línea del destino perfilado en cada uno
A los límites de un silencio del cual la ciencia o el olvido
Son las explicaciones las más débiles en la duda
Ya que es necesario proseguir las vagancias inagotables
En la acogida o la perdida la fiebre y los desgastes
Tira su voluntad al pavimento negro de los sueños
Sólo territorios tumultuosos se distinguen al horizonte
Nuestra palabra aún es un escalofrío del éxtasis
Una manera de habitar la huella de choques toscos
El tumulto del día como la paz de las materias
Un tiempo lleno de secreto repleto de desorden en todo
Se va solo y altivo en el polvo de la época
Las sacudidas de la mirada cambian las alianzas
Para que de un lugar profundo en el mismo ajustado
Surja la pulsión de nombrar esta figura de territorios
Insinuando en el espacio una arquitectura de sombras.

( II )

Todo subsiste todo se desvanece

Saqueos de esperanzas a los destellos de otras voces
Se escuchan en la noche más opaca que la angustia
Más sorda de tentación a la vez fuego y hielo
Hasta tal punto las quimeras arremeten al abrazo
De la única autorización que el día dejó
Filtrar en cada cuerpo cada lugar cada mano
Todo se enmaraña en distancias de tierra y de aire húmedo
De zonas resecas donde los invencibles vientos
Dan del duro tormento el canto el más exacto
Hay paisajes que invaden el alma de la tierra
Los envuelven al alba ellos se descubren cuando anochece
De pie en los declives de una salva de ilusiones
Vamos hacia dramas con aspectos de un mito
Qué otro desatino qué conciliación celeste
Qué máquina descabellada qué poder lúgubre y glauco
Pero también qué esperanza qué rostro o ternura
Imaginan la continuidad al alcance de todos los ojos
De tan alto de tan lejos del más vasto de los azares
Las líneas retoman su aliento en la migración
Ellas inventan los suelos los signos y los cielos
En las formas ocupadas en el corazón por la pasión
Repitiendo que existen versiones infinitas de lo real

( III )

Todo habla todo transita

En la deriva absorbemos el arrebato de los suelos
Los traslados humanos trasvuelan lentamente
Los estados contrarios al mundo que cambia
En la complejidad de desmoronamientos y de rabias
Al borde de la palabra maciza apretada en letras de arcilla
Negras como el zozobro de las mentiras oscuras
Que un fragor de gestos tornan su quiebre en fiebre
La última traición es la de abandonar su cuerpo terrestre
El de la única salida que permanece en la memoria de la edad
En los rumores del siglo de la ciudad donde el tiempo
Persigue el frente de todos los espectáculos interiores
Avanzamos sin rencor con el manantial en la frente
Una calle se hace una huella se convierte en rostro o curva
Un lugar desaparece bajo las cabezas indagadoras
Mientras el sonido grave de los alrededores se expande
En otros tantos fragmentos que las manos son atadoras
Las horas las aglomeraciones los cantos y las lenguas
Están en los talleres negros de inefables razones de ser
De permanecer al centro del vértigo tan fraternal
Cuyos densos acentos reflejan el dolor íntimo
En una migración abierta a los ecos del paisaje
Tomando en sus impulsos la audacia de la conciencia

(IV)

Todo canta todo se dispersa

Caminan golpeados por la profusión de los deseos movedizos
Con el sufrimiento en la frente se aventuran en el allá
Todo el peso de los choques y de las fisuras intensas guía
En la migración las figurillas surgidas de la realidad
Los límites del lugar imaginan los infinitos del trazado
Una vía y otra y un desvío de repente oscuro
Libertan aires lejanos ligados a los cuerpos que se encorvan
Entre ellos el hilo de los caminos avanza lazo interior
La tierra las manos las espaldas toman el color de la hora
Piensan en los gestos de perseguir y de divagar sin fin
Una herida inicia la esperanza secreta de un canto más denso
En el ardor y la aplicación del ajedrez a la deriva
Sismógrafo inventando el diluvio irrevocable de los signos
Más allá de los obstáculos de esta esfera humana
De norte a sur dejan el instante de las eternidades
Los hemisferios dictan gravemente una coreografía
Un vértigo de los cuerpos se descubre anónimo y caliente
Como el absoluto oscuro de las miradas inquietas por ir
Así al principio del espejismo donde surgen
Las travesías inauditas los puntos del día las marcas
Imbricadas en los trazados en el sentido del descifre
En ademán de los escombros de un viaje en el presente

Montreal tu te vas
a Monique LaRue

Montreal te vas y la nieve me lleva
mi ciudad agujereada de tiempos mi ciudad de noches invernales
de blancos de memoria de trabajos inseguros
Montreal tu te vas todas tus calles me abandonan
por un poema en descenso por nada
sólo como para ver por suerte
un pesar la ilusión un rodeo o bien el fin de las alegrías
sin orgullo en las vitrinas imposibles
nadas que mueren y que renacen de ayer
Montreal tu me pierdes Montreal eso eres tú
en esas calles desnudas en los bloques de vidrio
esas imágenes y libros te cuentan historias
los mentirosos sin fondo de una callejuela adonde nadie va
más lejos eres todavía tú más adelante en el vacío
tu edificas pobre ciudad pobre infancia infinita
la memoria y los textos de forma irregular
de las avenidas nacientes imprimen sin razón
las otras dimensiones de las auroras y de los bullicios
el alba es blanca tu cielo naranja y tus ojos azules
yo reconozco tu aire tu manera de hablar
las mezclas de tu sueño nacido del lugar para durar
Montreal tu no sabes si tus bares están cerrados
ni si perseveras cuando la escarcha te nombra
si los aleros del hielo recuerdan poemas
la gran sainte-catherine street los neones cansados
los estruendos
Montreal tu revelas tesoros que los marinos profanos
jamás sabrán decir la ilusión o la amplitud
o la ley bajo el yugo del hielo que nos engulle
pues qué decir de una ciudad que surge de ella misma
atravesando su leyenda iniciando sus relatos
al borde de un soplo frío en el abismo sin tregua
ciudad de soledad ¡OH! ciudad de mi única esperanza
Montreal de mi vida Montreal de mi alma
tus recuerdos me desgajan frente a los olvidos
tus terrores me fulminan tus faltas me seducen
Montreal anulada Montreal triturada desatada
qué red de tempestades te entregará tu visión
Montreal de mi tiempo visitando séquitos
y hablo de ti cuando la noche se escapa
y hablo de un poema escrito sobre tu paso
tu ibas ese día en una mañana sin fin
Si dar la respuesta al vacío “nial”

Jean- Paul Daoust

2007-03-18T12:40:00.000-04:00

Jean- Paul Daoust

EL CANTO DE LAS SERPIENTES

Comienzo a enamorarme de los harapos del cielo
Que nos aúllan azules podridos desde el hueso de las nubes
Y de esas estrellas muertas que brillan en vano
También de las lluvias ácidas que tanto se parecen a nosotros
De este asfalto que se desmenuza en desesperanzas interiores
Y de los metros y los taxis y los reactores que saturan el espacio
Donde el ozono agujereado es un expreso hacia la muerte
Comienza a gustarme la decadencia de nuestra suntuosa inutilidad
Y todas las recetas que entregan al alma una falsa cirugía plástica
Comienza a gustarme lo que no sirve estrictamente para nada
Sino para pagar impuestos a las estrellas del momento
¡Pero cómo nos gusta ofrendar a dioses estúpidos
El candor de nuestros tormentos!
Como el de ese hermoso país de la flor de lis adúltera
Y como todo el mundo desea amar entonces amémonos
En una letanía idiota hagamos saludos a nuestros fracasos
Aplaudamos la bravura de una noche alrededor de baboseadas
¿No decimos que somos descubridores de castores, osos y tribus?
¿O no somos cosmonautas de un planeta incomprendido?
Comienza a gustarme ese final que se burla de nosotros
Lo más rápido que llegue mejor será
Sé que a veces el amor es un tarro de basura
Y que las sonrisas de los cosméticos están repletas de ácidos concentrados
Vayan pues a escribir a vuestro espejo los besos de lápiz labial
Vayan a vuestras casas a educar a los futuros monstruos
Del próximo milenio para una ficción de cartón

Comienza a gustarme el no tener nada más que hacer
Duerman gente de bien porque en estos tiempos
Se prepara todo un espectáculo
Y las poesías sonoras de los agu-agu antológicos
Y los afrodisíacos anales de los miembros ejecutivos
Como comienza a gustarme todo el resto contaminado
Lo que ya escribí
El Apocalipsis hace tap-dance sobre el planeta
Is it Tango or rock n'roll or Heavy Metal
o el descuento de las uniones
AM FM de una oreja a otra no es más que un problema de cerumen
Pero siempre me gustaron los ojos instantáneos
Las caricias miopes y las pieles safari de las noches
Sobre todo aquellas de lecturas que parecen tan sofisticadas
¡Ah! sin duda comienza a gustarme el imposible
Lo que sucede después de las rebajas en los sauna
Lo de los baños de los bares con sus historias de ferias públicas
Pero quizá apenas comienza a gustarme
El lirismo de un payaso gótico
No tengo nada que perder después de la del país
Verdaderamente no me arrepiento sino de uno o dos amores
O quizá tampoco
O quizá comenzamos a amar quizás
No tengo fronteras ni tabú natural
Y todo cuerpo capaz de provocar erección al papa bienvenido sea
En realidad no tengo más que la palabra como una herida abierta
Me gusta el sonido del hielo de la noche en el cristal de un vaso
El fulgor ahogado de una estrella polar al fondo de pozo llamado luz
Podemos amar el ser bárbaro del otro

Tengo la lengua afilada lista e escalpar cerebros
Tengo el ojo de lince apto a ubicar a perdidos de sentimiento
Tengo la boca desdentada del lobo hambriento pero aún eficaz
Tengo los brazos descarnados por culpa de lazos programados
Comienza a gustarme tener que decir de nuevo las cosas olvidadas
Y parece que ahora son proscritas
Porque sepa usted que hay ideas fétidas como las iglesias
Clases de cadáveres en gestación que aun se permiten flagelar
Escucho el morado ronquido de una garganta apenas muerta
Inmediatamente agarro el alma con una cuerda y la suelto
Sobre la pista de baile de un campus universitario
Empiezan a gustarme las películas de horror literario
Los profesores desgarrados por sus tontas preguntas
Y sin el menor gesto con sólo un simple fruncir de acento circunflejo
La circuncisión de la nariz del lector de buenos libros en pijama
Todos tenemos muchos demonios que quemar
Tomémonos todo el tiempo eso hace durar el infierno
Empiezan a gustarme las ficciones de fantasmas
De lentejuelas con palabras travestidas y orgullosas de serlo
Empieza a gustarme el viento en las ventanas térmicas
Los movimientos de las polvaredas de nieve que recuerdan poemas
Y cómo olvidar tus labios vivaces de besos
Sobre todo cuando golpeaban a mi puerta tal un viento indecente
Por todo eso y por muchas otras cosas un poeta
Llegó a serlo y les dice a otros que ama
En aquel tiempo el poeta más decadente que lo permitido
Aprendía a silbar el canto de la serpiente

DECADENCIA

La poesía nace y muere
Durante nuestra existencia
Parásita resplandeciente
Sobre la civilización que agoniza
Cuando los labios de los amantes
En sus respiraciones cómplices
Dejan a los Narcisos violar
El agua de los sueños
Que se pierde en el bosque durmiente
Como una brújula que se volvió loca
El tiempo lanza el sol
En pétalos gastados
A los perfumes metálicos
De reflejos de ciudades
Cuando hacer el amor son deseos
Que lanzamos a aguas contaminadas
De ríos largos y anchos
Como brazos de enamorados
Que se están ahogando
En la sangre de las caricias
Cuando las horas caen
Como faldas sin joyas
Cerca de ángeles colgados
De alas empolvadas
Que probaron el fuego de lágrimas
Cuando escucho tus palabras
Cerca del rojo de tus labios
Que de dientes muy blancos
Dejan malhumorado y morado
Entonces a pesar de los cabellos rubios del cielo
Llueve de golpe
Rocas sin cristal
Perlas sin alma
Sobre la suntuosidad de nuestra decadencia

Jean-Paul Daoust nació en Valleyfield, Quebec, en 1948. Cumplió en la facultad de letras de la Universidad de Montreal con un Bachillerato en literatura y luego una Maestría en Letras. El poeta también cuenta con dos novelas, es profesor, crítico literario y desempeña la función de director de la revista de poesía Estuaire. En 1990 recibió el Premio Nacional de Literatura de Canadá, por la obra Les Cendres Bleues.

Raymond Lévesque

2007-03-18T12:33:00.000-04:00

Raymond Lévesque

Selección de: Quand les hommes vivront d'amour .
Cuando los hombre vivirán de amor.

Despilfarro

El drama no es la muerte,
Sino la vida.
La suerte cruel
Que nos destinamos,
El derroche de todas
Las posibilidades de amor,
De compartir, de felicidad.
Es el inmenso despilfarro de la luz
Y del tiempo.
Las cosas son sólo un instante
Y derrochamos todo eso.
No es la muerte
El drama,
Sino lo que hacemos con la vida.

Poema

Recordar que el mundo es inmenso
Que todo es transitorio y sin gran importancia
Y, en el tiempo, mucho no pesa,
Ante todo hay que saber ser feliz.

Hay que amar la vida por lo que ella tiene de hermoso
Y escogerla, no soportarla,
Perdonar sus penas y sus males
Como una amiga que se equivoca.

Saber perdonarse sin avergonzarse
Sino la vida se transforma en una prisión.
Cada día tiene su pena
Nada es perfecto, y quién entonces tiene la razón.

Locura

La locura industrial
Quedará en la historia
Como el más grande río
Que conoció la humanidad
y su secuela
Se extenderá por los siglos.

Raymond Lévesque nace el 7 octubre de 1928 en Montreal, Quebec. Estudia piano y arte dramática. Poeta, hombre de teatro y cantautor. Raymond Lévesque triunfa en el Paris de fines del 50 junto a sus compatriotas Jean-Pierre Ferland y Claude Léveillée. Se conoce además, porque en Latinoamérica se musicalizó su poesía.

Bibliografía del autor. Le p'tit Québec de mon coeur, cuaderno de canciones, prefacio de Fernand Robidoux, Outremont, Québec, VLB, 1990. D'ailleurs et d'ici, Montreal, Leméac, 1986. Au fond du chaos, Montreal, Éditions Parti Pris, 1971. Quand les hommes vivront d'amour, prólogo de Bruno Roy, Montreal, L'Hexagone, colección. Typo: Poésie 35, 1989, 378 p. (edición original en Éditions de l'Arc, 1968). Au cabaret avec Raymond Lévesque, dix nouvelles chansons, Montreal, Éditions Archambault, 1959.

Lanzamiento

2007-03-03T12:59:00.000-03:00

Postergado hasta nuevo aviso!!

(Probablemente en dos semanas más en el mismo lugar. Avisamos.)

Avenida Poesía tiene el agrado de invitarlo al lanzamiento del libro "Contemplaciones" del poeta Alejandro Cerda. La presentación se efectuará en el Café Moneglia (Av. Urmeneta 68a) en la ciudad de Limache a las 19:30.

(Para ingresar a la página de Alejandro Cerda,

Ganador del Premio Regional de Poesía 2006, haz click aquí)

Vacaciones

2007-01-27T15:53:00.000-03:00

(Fotografía de Stve McCurry)

Nos vamos de paseo -por un tiempo corto-, no se desesperen. Pronto volveremos con un resumen del encuentro de poesía en Limache (Noticia y fotos en Limache.cl), los proyectos de Avenida poesía para este año, fechas para nuevos encuentros y la actualización de la página. No desesperen.

Por el momento los dejamos con el Homenaje a Jorge Teillier realizado por el Colectivo Imaginación, traducciones de Anne Sexton y Amy Lowell.

P.D: La Página de Diego Alfaro Palma está actualizada.

Homenaje a Jorge Teillier

2007-01-25T21:27:00.000-03:00

Ver en YouTube

Diálogo entorno a Jorge Teillier con Floridor Pérez, Armando Roa y Sebastián Teillier.

Parte I/ Parte II/Parte III/

Parte IV/ Parte V/ Parte VI

Presentación de Rudy Weidmaier

Jorge Teillier: Lenguaje de raíces

2007-01-25T21:16:00.000-03:00

Jorge Teillier: lenguaje de raíces

Discurso leído en la inauguración del homenaje a Jorge Teillier,

realizado el 28 de noviembre de 2006, en la Universidad Diego Portales.

Por Manuel Araneda

Estimados cronopios, famas y esperanzas presentes; ecompañeros todos.

Es para nosotros un verdadero motivo de alegría el estar aquí reunidos para homenajear a Jorge Teillier, sin lugar a dudas uno de los mejores poetas de Chile. En esta ocasión no podemos dejar de agradecer el apoyo que hemos recibido por parte de nuestra universidad y nuestros invitados, el cual agradecemos sinceramente.

En estos tiempos en que la aldea local o provincial se ve amenazada por una “aldea global” que intenta mercantilizarlo todo, incluyendo la poesía o, mejor dicho, la falsa poesía; resultan indispensables poetas como Jorge Teillier, quienes mantienen una ética y una estética que no tranzan con la usura y el oportunismo de nuestros días. La consecuencia poética de Teillier es una lección de verdadera autenticidad, en la que se anteponen aquellos grandes valores que sostienen a esta humanidad que se siente desfallecer. La poesía de Teillier nos invita a distinguir lo esencial y lo aparente, lo vano y lo trascendental. A propósito de esto, nos dice: “Porque no importa ser buen o mal poeta, escribir buenos o malos versos, sino transformarse en poeta, superar la avería de lo cotidiano, luchar contra el universo que se deshace, no aceptar los valores que no sean poéticos.” Estos valores poéticos son los que queremos honrar esta tarde, así como lo hicimos hace un par de meses en este mismo auditorio, cuando homenajeamos a Enrique Lihn, ese enorme cronopio incorruptible, compañero de generación suyo.

Hablar de Jorge Teillier, como ya hemos dicho, es hablar de un verdadero poeta y, por lo tanto, de un mito. Mito que me parece inefable y que no podría precisar con palabras. Sin embargo podría decir que su figura es cercana a la del viento que silba como un vagabundo aburrido de caminar sobre los rieles, o al murmullo de la lluvia cayendo melancólicamente en un bosque que todavía nadie conoce. La poesía de Jorge Teillier aletea en este bosque como una hoja movida por el viento. Sus poemas tienen olor a tierra húmeda y sus versos, sus hermosísimos versos, son como luciérnagas relampagueando al fondo de una neblina misteriosa y mágica.

Su tonalidad contemplativa y lírica, su aire nostálgico, su sensibilidad de gorrión herido, su ternura, su espiritualidad y su ética insobornable, son rasgos que hacen que la poesía de Teillier sea única en nuestra tradición poética. El aura mágica que envuelve su figura le entrega una voz remotísima que nos invita a reencantarnos con el mundo, utilizando lo cotidiano para trascender lo cotidiano. Su poesía es un acto de amor, un intento de hermanar al hombre y la naturaleza; es, a fin de cuentas, un recordatorio que nos devuelve al origen, al reencuentro con lo más entrañable de nosotros mismos. En “Otoño secreto”, Teillier nos dice:

“ Cuando las amadas palabras cotidianas
pierden su sentido
y no se puede nombrar ni el pan,
ni el agua, ni la ventana,
y ha sido falso todo diálogo que no sea
con nuestra desolada imagen,
aún se miran las destrozadas estampas
en el libro del hermano menor,
es bueno saludar los platos y el mantel puestos sobre la mesa,
y ver que en el viejo armario conservan su alegría
el licor de guindas que preparó la abuela
y las manzanas puestas a guardar.”

Como podemos ver, tras la belleza de sus poemas se esconde una remotísima pena, la misma que quizás nos hace sentir tan entrañable su poesía. Por lo que no resulta nada de raro que la belleza melancólica de sus versos suela también reflexionar sobre temas como, por ejemplo, la felicidad. En su poema “Bajo un cielo nacido tras la lluvia”, nos dice:

“Eso fue la felicidad:
dibujar en la escarcha figuras sin sentido
sabiendo que no durarían nada,
cortar una rama de pino
para escribir un instante nuestro nombre en la tierra húmeda,
atrapar una plumilla de cardo
para detener la huída de toda una estación.

(…)Pero no importa que los días felices sean breves
como el viaje de la estrella desprendida del cielo,
pues siempre podremos reunir sus recuerdos,
así como el niño castigado en el patio
encuentra guijarros para formar brillantes ejércitos.
Pues siempre podremos estar en un día que no es ayer ni mañana,
mirando el cielo nacido tras la lluvia
y escuchando a lo lejos
un leve deslizarse de remos en el agua.”

La nostalgia es inherente a la poesía lárica de Teillier, pues pareciera que para él es en la memoria donde podremos encontrar la felicidad. Hay un intento por evadir el presente a través del recuerdo de un pasado que fue mejor, de una infancia –ese país de nunca jamás- de la que fuimos exiliados, para siempre. A propósito de esto, Teillier nos dice: “Nostalgia sí, pero de futuro, de lo que no nos ha pasado, pero debiera pasarnos”. Esto nos recuerda una frase de Aristóteles, quien dijo: “La historia cuenta lo que sucedió, la poesía lo que debía suceder”.

Es por esto que para Teillier los poetas son los guardianes del mito, de lo que debía suceder. Y se refiere a un mito que haga de este mundo un lugar más respirable y, por lo tanto, vivible. En su poema “Poeta de este mundo”, entablando un diálogo con el poeta francés René-Guy Cadou, Teillier escribe una suerte de declaración de principios:

“Tú sabías que la poesía debe ser usual como el cielo que nos desborda,
que no significa nada sino permite a los hombres acercarse y conocerse.
La poesía debe ser una moneda cotidiana
y debe estar sobre todas las mesas
como el canto de la jarra de vino que ilumina los caminos del domingo.
Sabías que las ciudades son accidentes que no prevalecerán frente a los árboles,
que la poesía no se pregona en las plazas ni se va a vender a los mercados a la moda,
que no se escribe con saliva, con bencina, con muecas,
ni el pobre humor de los quieren llamar la atención
con bromas de payasos pretenciosos
y que de nada sirven
los grandes discursos tartamudos de los que no tienen nada que decir.

La poesía es un respirar en paz
para que los demás respiren,
un poema
es un pan fresco,
un cesto de mimbre.
Un poema
debe ser leído por amigos desconocidos
en trenes que siempre se atrasan,
o bajo los castaños de las plazas aldeanas."

Los valores poéticos, ecompañeros, son quizá la última utopía que nos queda, y es nuestro deber velar por este mito, así como lo hiciera nuestro Jorge Teillier, quien, en forma de legado, nos dejó este pequeño y hermoso poema:

“Si alguna vez
mi voz deja de escucharse
piensen que el bosque habla por mí
con su lenguaje de raíces.”

Muchas gracias

Avenida Poesia

2007-01-15T14:28:00.000-03:00

(Hace click en la imagen para ver el afiche)

Segundo encuentro de Poesía y Jazz en Limache

2006-12-29T22:21:00.000-03:00

Señoras y señores ha llegado el momento. Tengo el placer de invitarlos al Segundo Encuentro de Jazz y Poesía en Limache. Como la vez anterior será realizado en el Café Moneglia (Avenida Urmeneta 84a) esperando con ardiente paciencia vuestra llegada. Este es el programa a confirmar de estos dos días:

Viernes 12 de Enero (20:00)

La lectura de los poetas:
Alejandro Cerda (Quilpué)
Axa Lillo (Limache)
Renán Ponce (Limache)
Priscila Beas (San Felipe)

Con la participación musical de Rodrigo Arratia Jazz Band

Viernes 19 de Enero (20:00)

Con la actuación especial de Ruddy Weidmaier que nos presentará su último disco "Los trenes de medianoche", sus aplaudidas versiones de los poemas de Jorge Teillier.

Y las Lecturas de:

Ismael Gavilán (Valparaíso)
Jorge Polanco (Valparaíso)
Eduardo Jeria (Valparaíso)

* La entrada a ambos días es gratuita, sólo se cobrará consumo. Eso sí lleven plata porque van a ver libros y discos a la venta.

Produce Avenida Poesía

(Leer Noticia en Invite de El Mercurio de Valparaíso)

2006-12-06T15:39:00.000-03:00

Homenaje a Enrique Lihn

Agradecientos a Manuel Araneda por hacernos llegar este logrado y hermoso homenaje.

"Pero ¿no es esto una prueba de amor,
el reconocimiento del dolor silencioso
que nos envuelve a todos”
Enrique Lihn

Homenaje a Jorge Teillier

2006-11-26T17:22:00.000-03:00

(Haga click en la imagen para ver la información)

Anne Sexton

2006-11-20T12:54:00.000-03:00

La noche estrellada

Eso no me quita sufrir de una terrible necesidad de –podría llamarlo- religión. Entonces salgo a la noche a pintar estrellas
Vincent Van Gogh en una carta a su hermano

La ciudad apenas existe
excepto donde un árbol de oscuros cabellos
se desliza como una mujer ahogada en el cálido cielo.

La ciudad está en silencio. La noche arde con once estrellas.
¡Oh estrellada estrellada noche! Así es como
deseo morir.

Se mueve. Todas ellas están vivas.
Hasta la luna refulge en aceros anaranjados
Para expulsar niños, como un dios, desde su ojo.
La oculta anciana serpiente devora las estrellas
¡Oh estrellada estrellada noche! Así es como
deseo morir:

dentro de esa precipitada bestia que es la noche
absorbida por aquel gran dragón, para separarme
de mi vida, sin lienzo
sin vientre
sin llanto

The Starry Night

That does not keep me from having a terrible need of -shall I say the word- religion. Then I go out at night to paint the stars.
Vincent Van Gogh in a letter to his brother

The town does not exist
except where one black-haired tree slips
up like drowned woman into the hot sky.

The town is silent. Te night boils with eleven stars.
Oh starry starry night! This is how
I want to die.

It moves. They are all alive.
Even the moon bulges in its orange irons
To push children, like a god, from its eye.
The old unseen serpent swalows up the stars.
Oh starry starry night! This is how
I want to die:

into that rushing beast of the night,
sucked up by that great dragon,
to split from my life with no flag,
no belly,
no cry

Amy Lowell

2006-11-20T12:52:00.000-03:00

El Taxi

Cuando me separo de ti
el mundo enmudece
como el paño de un tambor que se afloja.
Te llamo entre las brillantes estrellas
y grito en los acantilados del viento.
Las calles pasan rápidas,
una detrás de otra,
me van alejando de ti,
y los faroles de la ciudad son alfileres
que me impiden volver a ver tu rostro.
¿Por qué debería dejarte
para herirme en los filos de la noche?

The Taxi

When I go away from you
The world beats dead
Like a slackened drum.
I call out for you against the jutted stars
And shout into the ridges of the wind.
Streets coming fast,
One after the other,
Wedge you away from me,
And the lamps of the city prick my eyes
So that I can no longer see your face.
Why should I leave you,
To wound myself upon the sharp edges of the night?

Versión de D.A.P.

Nadar (1850-1870)

2006-11-13T11:48:00.000-03:00

(Fotografía: "Pierrot" de Nadar)

En el Museo de Bellas Artes podrá encontrar una selección de sus mejores retratos de personalidades de su época, entre los cuales se encuentran los de Victor Hugo, Gerard de Nerval, Charles Baudelaire, Julio Verne, Eugene Delacroix, Edouard Manet, Georg Sand, Sarah Bernhardt...

http://usuarios.lycos.es/luniorni/newpage2.html

Ciudad despierta

2006-10-29T13:49:00.000-03:00

conversación+literatura

2 de Noviembre al 14 de Diciembre

Todos los jueves a las 20:00 hrs.

espantagruélico, dardignac 50, barrio bellavista

2 de Noviembre: Juan Pablo Sutherland / Carmen Berenguer

9 de Noviembre: Jaime Pinos / José Angel Cuevas

16 de Noviembre: Gonzalo León / Ramón Díaz Eterovic

23 de Noviembre: Felipe Ruiz / Raúl Zurita

30 de Noviembre: Enrique Winter / Floridor Pérez

7 de Diciembre: David Bustos / Tomás Harris

14 de Diciembre: Armando Roa / Cristián Warken

Entrada Liberada

LIBROS SIN IMPUESTOS

2006-10-24T12:35:00.000-03:00

Ciudadanos los invito a participar de esta saludable causa cultural. Libros sin impuestos de una vez y por todas. Entren a http://www.libros-sin-impuestos.tk/ y aporten con su firma y sus comentarios.

Como el objetivo es lograr ser escuchados y que se demuestre que la población común y corriente se preocupa de temas contingentes y reclama por ellos, el plan de acción que se propone esta dividido en cuatro semanas de trabajo tanto virtual como en persona.

La propuesta es:
• Contactar a personajes relacionados con el tema, como escritores, periodistas, estudiantes, dueños de editoriales y también ciudadanos comunes y corrientes.
El fin es realizar una entrevista común donde cada uno pueda aportar su visión del tema, la importancia que le da a los libros y como se ve mermado su acceso a ellos por los precios.
• Organizar una “cadena virtual” para publicitar la página y el tema. Buscar apoyo con firmas virtuales sobre el tema.
• Entrevistar y plantear este mensaje a autoridades de gobierno. Esperamos concretar una entrevista con la ministra de la cultura o con la ministra de educación para preguntar el por qué de este impuesto y todas sus implicancias.
• Publicitar este tema en diarios, revistas y medios de comunicación posibles.
• En virtud de la convocatoria realizada y del apoyo conseguido, convocar a una manifestación pública que difunda aún más nuestra meta: LIBROS SIN IMPUESTOS.

CORRAN LA VOZ!

Recital Visceralia

2006-10-19T21:55:00.000-03:00

El recital es este sábado 21 de octubre entre las 20:00 y las 24:00 horas en el Sofá, ubicado en Santa Isabel 0151 (esquina Bustamante, a la salida del Metro Santa Isabel).

CRONOGRAMA 21 DE OCTUBRE

Grupo 1
20:00 HORAS
Francisco Godoy
Ana María Moraga
Ignacio Briones
Marcelo Mallea
Sebastián Herrera
Pía Muñoz
Camilo Herrera

Corte de 5 minutos

Taller Valparaíso
20:30 horas
Antonio Rioseco
Felipe Leiva
Fernando Ortega
Ignacia Geldes
Macarena Rodríguez
René Barrientos
Juan Eduardo Díaz

Corte de 5 minutos

Grupo 2
21:00 horas
Germán Gana
Eli Neira
Tomás Reyes
Juan Luis Salgado
Gabriela Núñez
Camilo Brodsky

PRESENTACIÓN MUSICAL
21:30 HORAS
Avenida Morgan
Jaime Lizana (guitarra y voz)
Paulo Moraga (guitarra y coros)
Johnny Saldaña (bajo)
Claudio Arellano (tarros)

Grupo 3
22:00 horas
Úrsula Starke
Christian Pérez
Federico Eisner
Maori Pérez
María José Muñoz
Patricio Mujica

Corte de 5 minutos

Grupo 4
22:30
Diego Alfaro
José Luis Ayala
Jaime Órdenes
Álvaro Pereira
Ana Carolina Soto
Christian Celis
Cristóbal Sepúlveda

Corte de 5 minutos

Grupo 5
23:00
Manuel Llancao
Marcela Saldaño
Maximiliano Sateler
Simón Villalobos
Valeria Jara
Oscar Lazo
Patricia Otaíza

Corte de 5 minutos

Grupo 6
23:30
Jorge Cabrera
Rodrigo Romero
Claudia Curimil
Manuel Berríos
Franco Muzzio
Diego Correa
Jorge Andaúr

Gonzalo Millán ha partido

2006-10-16T11:36:00.000-03:00

El viernes en la noche y víctima de un cáncer terminal, dejó de existir este reconocido autor chileno, una de las importantes figuras literarias de la década del '60.
(Leer noticia en El Mercurio)

Un remanzo poético

Por Cristián Warnken

"Recuerdas unas palabras sueltas de la jerga propia de la muerte.Pertenecen a tu lengua materna que has olvidado como un niño criado en el exilio".Este poema "Palabras sueltas", de Gonzalo Millán, se me cruza en la memoria apenas me entero de su lamentable desaparición. Gonzalo Millán, como muchos de los grandes, vivió el exilio del poeta no sólo de la realidad, sino también del poema mismo.En un país de poetas-vates, de poetas-profetas, de voces totalizantes (y muchas veces extraordinarias), la poesía de Millán es un remanso para descansar de los "excesos" del yo lírico, un intento de purificación de retórica, fundamental para transitar a una poesía más desnuda, más depurada y contenida, y no por eso menos potente. Tarea ardua en un idioma como el nuestro, tierra fértil para los barroquismos de toda especie, con los cuales todo poeta debe luchar en la página en blanco, como quien combatiera a su propia madre.Millán libró esa paciente batalla y la ganó. Sus poemas "La ciudad", "Apocalipsis doméstico", "Un tipo extraordinario", "La ausencia" y el último "Autorretrato de memoria" (publicado por Ed. Diego Portales) forman parte de lo mejor de la memoria poética chilena, escritos por un ausente que nos invitó a dudar de cualquier omnipresencia (del yo, del verbo y sus verbosidades). Y esto que fue un estilo poético fue en él también una forma de ser y estar en un escenario literario envenenado por las vanidades y la fatuidad.Millán sabía como nadie que el poeta no puede caer en las trampas que le tiende el lenguaje y la primera de todas, la del "yo", ese pronombre ilusorio. Por eso cultivó una austeridad mediática que rima con su austeridad estilística a toda prueba, ejemplar.Esa forma "ausente" de estar entre nosotros fue su manera más eficaz de constituirse en un referente en el país de los "pequeños dioses" .Millán forma parte de una tradición poética y ética en la que también hay que incluir a Lihn, Juan Luis Martínez, Silva Acevedo, Uribe, Llanos y Roa, entre otros, que se tomaron en serio la invitación de Parra a los poetas de bajar del Olimpo y habitar en la perplejidad de una poesía lo más alejada posible de cualquier forma de poder, incluso aquella que se puede cultivar desde el mismo poema.

Homenaje en http://www.letras.s5.com/ de Sergio Badilla, Francisco Leal, David Bustos y Javier Campos.

2006-10-12T11:58:00.000-04:00

Un último adiós

¿Y por qué esto no puede ser poesía?

Video inédito del concierto de la banda inglesa Anathema en Santiago de Chile (10 de octubre de 2006)

Invitación al Blues

2006-10-07T14:03:00.000-04:00

Nadie nos saca de aquí

(Ni siquiera los malos amigos, Guau!)

(Fotografía: "Chiguagua, NY, 1946" de Erwitt Elliot)

Tengo el agrado de volver a sentarme ante ustedes y tipear unas cuantas palabras en honor de este defecto genético llamado "poesía". En esta entrega abundan las sorpresas:

Desde Texas el profesor y traductor de Enrique Lihn y Nicanor Parra al inglés, Dave Oliphant abre el telón gracias a unas cuidadosas versiones del poeta porteño Alejandro Cerda, quien como actor principal, nos presenta una selección de su último trabajo -a publicar el próximo año a través de Editorial Altazor- llamado "Contemplaciones". Poemas zen delicados como una brisa de primavera, en los que se cumple la máxima cantada por el viejo Ezra: la danza del pensamiento, la melodía y la imaginación al son de la imágen ante el silencio y la caducidad de todo.

Inédito hasta el momento, sin manifiesto ni gorra de poeta, Felipe Labbé deja en nuestro buzón dos cartas, el epistolario de un forastero en el asfalto, crónicas de una breve e intensa existencia.

No olviden ver los anuncios de lecturas y ataques masivos de poesía. Ya saben que toda noticia será bien avenida a nuestro mail avenidapoesia@gmail.com

Y no nos queda más que felicitar a Alejandro Cerda por recibir el Premio Regional de Poesía (V Región), cuya entrega será el viernes 13 de octubre a las 19 hrs. en la Sala Multiuso de la Municipalidad de Olmué. También felicitamos a Axa Lilllo por recibir mención honrosa en este certamen poético. Felicitaciones a ambos.

(No está de más darse un lujito)

Aullido y otras consignas

2006-10-05T23:42:00.000-04:00

ENCUENTRO POETICO

VALPARAISO - DISTRITO FEDERAL

Café con Letras

Cerro Concepción, Valparaíso

Domingo 8 de Octubre

19: 00 Hrs.

desde México:

Alejandro Tarrab

Rodrigo Flores

Jorge Solis Arenanzas

Ramon Peralta

de la casa:

Jorge Polanco

Ismael Gavilan

Claudio Gaete

Marcela Parra

Felipe Moncada

Alejandro Cerda

2006-10-05T14:34:00.000-04:00

Contemplaciones

Selección de poemas Zen de Alejandro Cerda

"Los gansos salvajes no se proponen reflejarse en el agua,
el agua no piensa recibir su imagen”.
Zenrin Kushu.

(Fotografía de Hiroji Kubota)

Gaviotas

a Juan Luis Martínez

Me gusta el sonido de las gaviotas

lejos del mar,

porque reconocen una parte de mí

que no conozco.

Representan el lenguaje

que puedo hablar mientras duermo,

definen la extensiónde un sueño profundo

que no recuerdo mientras despierto.

Revelan la existencia

del misterio de lo desconocido,

descifran la rutadel regreso hacia mí.

Ojos en la fuente

Jugábamos con mi hermana Fernanda
a quién podía tener los ojos abiertos
por más tiempo.
Después el sol nos iluminaba los ojos
como espejos en una fuente china,
y al mirarnos tanto rato
podíamos vernos el uno dentro del otro.
Dimensión inigualable
era el viajar por los ojos,
fijar la vista hasta perderse
en la misteriosa identidad de los sueños.
Pasábamos por mucho tiempo
con los ojos intactos
hasta no saber
si abrir o cerrar los ojos
era la entrada o la salida.

Paisaje Zen

Siempre dentro de un paisaje
tendremos la posibilidad de otro paisaje,
ir más allá del límite
donde los ojos
se cierran y se abren a voluntad,
llegar a un punto
en que todo comience hablar,
el agua te diga: soy el agua,
el bonsái te diga: soy algo grande
que crece en ti,
y el silencio te hable

Entre los árboles
a Colomba, Almendra y Bárbara

“Pero siempre habrá algo que te guste;
el vuelo del mirlo sobre el parque
o la muda compañía de los árboles”.
Francisco Véjar

Entre los árboles
mi hija no es más que un sueño
que aparece y desaparece.
Es la dicha inexplicable
que nos abandona y nos visita
sin término.

Una gran multitud de árboles
moldeando el silencio por las tardes,
la paz de una cama de hojas
para la siesta del verano.

Resucitar para habitar
sus ojos llenos de flores,
perderse entre las sombras de los árboles
para ser rescatado
por el murmullo del viento.

Ópera China
a Paulina Bravo

La muchacha ciega recuerda
que el maestro de música
suele decir:
“En la ópera china el silencio es una máscara
representada con música”.
Es así como a través del pensamiento
ella puede cantar con sus ojos
y darle vista a todas sus palabras,
dejar que el aroma de las imágenes
que la acompañan y la hacen vivir
se filtre por la estática del olvido,
y aquel silencio la visite con música
y nunca lo abandone.

(Fotografía de Hiroji Kubota)

“Hay dos maneras de difundir la luz... ser la lámpara que la emite, o el espejo que la refleja”.
Lin Yutang

Ikebana

El río es ahora

un largo espejo congelado

que refleja la sombra del samurai

luchando hasta después

de su muerte.

Una flor viaja por la nieve

llevando como ofrenda

su espíritu.

La vida continúa en el silencio.

El samurai es un monje

al final del invierno.

Quien desea termina poseyendo,
quien posee termina perdiendo,
quien pierde nunca aprendió a tener”

Caligrafía Zen.

El leñador

Cada leñador
posee una oración
para derribar un árbol.
Sabe muy bien
que el hacha debe enterrarse
a la altura del misterio
desde donde crecen los árboles.
Sabe muy bien
que cada golpe,
con esa hacha,
en ese árbol
es un golpe dado a sí mismo.
Sabe muy bien
que en ese movimiento
debe esforzarse hasta el final
para ser un árbol,
y el árbol debe esforzarse
hasta el final para ser un hombre.
Cuando el árbol
es derrumbado finalmente
queda la pulsación en la mano
de esa caída
y muy en el fondo
el leñador sabe
que en el ciclo
de la vida y la muerte
un leñador siempre será un árbol
y un árbol siempre será un hombre.

Peregrinar

Mi perro se convierte en lo que sueña
y lleva puesto mi rostro en su rostro
para peregrinar hasta el árbol
más distante de la lluvia.
Espera largamente el aullido
de mi boca en su boca
y derrama su cuerpo
en mi cuerpo
para exorcizar su ofrenda.
Duermen sus ojos en mis ojos
y confunde mi nombre con su nombre,
se pierde en mi espejo
para que yo pueda encontrarme en el suyo.
Asemeja su vida en mi vida
y desaparece su muerte con mi muerte.
Convoca su perdón con el mío
y regresa mi sueño a su sueño.
Retoma su edad en mis años
y hunde sus pasos
donde ya no llegan los míos.

Dave Oliphant (traducciones)

2006-10-03T13:03:00.000-04:00

Poemas de Dave Oliphant

Traducción de Alejandro Cerda

La Lámpara de María

La necesitábamos desesperadamente
para ver y cenar del alimento que ella preparaba.
Como la casa prestada no era amo-
blada, no podíamos adquirir

una de esas caras, ya hechas,
las camas, etc., eran más apremiantes. Deci-
dimos que ella compraría sólo la pantalla
y usar una enorme botella de agua

purificada como base, y que yo, ¡yo debería
arreglarlo todo! Su confianza
empujándome, corté descuadrada
la madera, demasiado largos los alambres, rayas

por todas partes por mi mal
humor, juré no poder hacerlo,
y arranqué afuera lloriqueando,
caminé, deseando tanto ser poeta,

no un estúpido arreglalotodo.
Regresé sin un poema
y sin embargo amándola, con un mejor sistema
para iluminar el hogar.

Alambré de nuevo, corté de nuevo, rimé
el vidrio verde transparente
—y lo pegué como un verso que yo hubiera medido—
al bronce recortado,

sostuve la bombilla y el candelero, vi
los alicantes aferrarse
como una imagen, el lugar donde extraer
y amarrar las viejas ironías

como la noche más clara que el día,
hacer rebotar la claridad en la pintura del cielor-
raso, sobre la mesa combada yace
un lago, allí para que nos saciemos.

El Tapiz de María

antes de su consentimiento a mi insistente ruego

y contraria al oficial uniformado
que durante el juramento declaró el 2 de febrero
recuerde esta fecha que UD. ingresa a USA
como la más importante de toda su vida
queriendo decir que solo se había desposado
para escapar una torpe pobreza castellana

nunca tuvo la intención de abandonar su delgado país
sino de adoptar al igual que la bíblica Ruth moabita
como suyos ambos mi pueblo y mi tierra
aunque eso fue antes de conocerlos
pues una vez escuchado el crimen de palabras
en ingles y cuando en su tibia lengua maternal
se dio cuenta de nuestra profunda necesidad de aerosol para el cabello
y lápiz labial
y de haber sudado a los cuarenta grados de calor a la sombra

este cuadro de La Chimba ahora cuelga de la pared
y se torna más nítido a pesar de los días y la distancia
de ese valle de Chile donde transcurrieron sus veranos y su juventud
un cofre para no acarrear consigo disperso tal paraíso
de país en país y de casa en casa arrendada
hasta llegar a Illinois para zurcir una replica
de la parcela del abuelo que había cerca del Puerto de La Serena
con hilos de colores y algunos parches de género
trabajados sobre un espaldar de arpillera clavado a una vara:

el arroyo florido y la blanca cerca de estacas
el parrón donde la uva cubierta de polvo melosa madura
el huerto con hileras de choclo zanahoria y remolacha
las abejas que zumban en torno a la semioval colmena
los árboles con suaves retazos de paño paisley en vez de hojas
el estampado marrón de las montañas y el lienzo celeste de pájaros
la ropa tendida a secar los patos de tamaño primitivo
las verdes vides bordadas trepando por los muros

lo hizo para no volverse loca
cuando nos mudamos a Nuevo Méjico o Carolina del Sur
y vivimos en habitaciones donde la pareja vecina
nos despertaba en las noches con sus insultos y gritos
el esposo a golpe de bofetadas con la esposa
y sus sollozos seguidos de un libro o un zapato por el aire
rebotando justo en el lugar donde colgaba el tapiz de María
con sus recuerdos que se han desplazado demasiado lejos de su origen

más lejos aún de un Edén que yo he tratado de sustituir
y de igualar con tarántulas sapos con cuernos y serpientes
y nada tengo que en el destierro se compare a su lana peinada
a los deshechos de los pantalones de cotelé de Darío o al guardapolvos de Elisa
con los cuales una forastera transformó en gentil esta tierra caída
ante la provocación de un tejano y su amor de impuro clima

Leviatán

Una de las líneas de Nazca y una elegía para Pablo Neruda

O hacedores ciertamente él ya estaba en vuestros designios
y sin embargo ni siquiera vosotros con semejantes majestuosos mapas
aquella misteriosa manera de dar forma al abanico
de una cola o capaces de trazar el rumbo de las estrellas

pudisteis haber adivinado una dimensión tan extensa
como la residencia y oda de este cantor
y no obstante de hecho preferisteis que la cadencia respondiera
a la metáfora del hombre que celebró vuestra tierra

aun así no fuisteis perfectos
y todos resultaron mínimos
pues para hacerle justicia sería necesario
una quijada en aparente reposo sobre el fondo del océano

mientras en la altura desde donde el albatros oscurece
el reflejo de la sombra de su cruz sobre la curvatura de las aguas
un geiser tendría que llover sobre las olas
y los surcos del desierto cómo se puede cultivar

un fruto originado en el mar
o tal vez extraído de su propia profundidad la semejanza es evidente
un melón marino sumergido en la hierba del verano
la construcción de tales símiles demanda por lo menos

un hemisferio de solaz y rugidos
pues comparado a su extensión de huracán
aun el Mediterráneo sería igual
a una gota en la lago galáctico

así toda comparación se torna ulteriormente absurda
como las hipérboles de Wyatt y Surrey
donde encontramos enfermos de elefantiasis
los suspiros renacentistas de los amantes

y así de vasto es el loor merecido
tan ponderosa es la barcaza que he intentado navegar
tras un vistazo del poeta cetáceo de Chile
que arribo en vez a una charca de coipos

y con los pies en la tierra firme de la ribera del canal Cow-Cow
hallo más a mi medida las pisadas que deja el ganado
las huellas de las pezuñas y más fáciles para mis ojos las bostas
que las lecturas subcelestes y ultra-aéreas

un retorno sano y salvo a la costa de Tejas
a las aguas poco profundas y a los bajíos nativos
pero al igual que el alma iluminada de Platón
cegado por este fuego negro y con hambre de saber

regreso para darme cuenta que en el estiércol de los caballos
hay una imagen de meteoro y luna
un mojón verde y fresco transformado completamente
aun cuando ya no existe la feroz hermosura de América

y no obstante él todavía nos conduce por un océano de bóveda verde mar
al apogeo de la línea del rayo verde
y de allí a Macchu-Picchu hermano aéreo
a las líneas de Nazca aunque sólo las suyas son las únicas ascendentes

Milagros de María

Ella los realiza día o noche
como cuando da al gato un beso
en su peluda cara de punto azul,
entonces él se estira y amasa suavemente

con su pata contra la mejilla chilena ,
cuando marido y niños bromean y silban,
mas cree en esta vista milagrosa
permitida aún con un testigo indigno.

Ataque Masivo

2006-10-03T12:53:00.000-04:00

*Bases Recital Masivo de Jóvenes Poetas Visceralia 2006 *

1.- Podrán participar *todos los poetas chilenos o extranjeros* que estén en condiciones de presentar sus obras *frente a público* en el marco del*RecitalMasivo de Jóvenes Poetas Visceralia 2006 *a realizarse el día 21 de octubre a las 22:00 horas en Santiago de Chile.

2.- Se establece un *mínimo de edad para postular de 18 años*, no existiendo un límite hacia arriba.

3.- Las obras presentadas, que *serán leídas en el* *Recital Masivo deJóvenes Poetas Visceralia 2006*, deberán ser originales y pertenecer al autor, no importando si han sido publicadas o no, previamente.

4.- La *temática de las obras es libre *, no existiendo ninguna que haga inclinar hacia ella la decisión de los jueces.

5.- En principio, *todos los autores que postulen podrán participar* del *RecitalMasivo de Jóvenes Poetas Visceralia 2006*, sin embargo de superarse las expectativas en cuanto a la cantidad de obras recibidas, *la organización se reserva el derecho* de seleccionar entre las mejores.

6.- Cada autor podrá enviar un *máximo de tres trabajos* que no superen, en conjunto, las tres carillas. El formato para la presentación es: letra Arial, Nº 12, espacio simple, hoja tamaño carta.

7.- Al final de los trabajos, deberá adjuntarse una biobibliografía del autor que dé cuenta de su trayectoria literaria con el objetivo deconocerlo. Estos datos *en ningún caso serán consultados al momento de seleccionar las obras*, pues sólo se privilegiará su contenido. Asimismo, el artista debe indicar su nombre, dirección, teléfono, fecha de nacimiento y correo electrónico que revisa con frecuencia, para ser contactado luego del plazo de postulación.

8.- Las obras deberán ser enviadas *el 16 de octubre*. Durante esa semana se darán a conocer los resultados. Se les recomienda a los postulantes que tengan certeza de que *podrán participar de la lectura el día 21 de octubre *, pues el autor que no pueda asistir, quedará marginado del evento.

9.- En la deliberación de los trabajos participará el *Comité Editorial deVisceralia Ediciones *, que tendrá facultades para seleccionar algunaspoesías de las presentadas por cada autor, y/o algunos autores de entre los postulantes.

10.- Los poetas no residentes en Santiago *deberán costear su viaje y suestadía *con el objeto de participar en el *Recital Masivo de Jóvenes PoetasVisceralia 2006 *.

11.- La postulación al *Recital Masivo de Jóvenes Poetas Visceralia2006 *implicala total aceptación de las bases que rigen su convocatoria. *VisceraliaEdiciones* se reserva el derecho de resolver cualquier situación no prevista en ella.

--PrensaVisceralia Ediciones Santiago de Chile www.visceralia.com

Desvío

2006-08-28T13:11:00.000-04:00

Homenaje a Enrique Lihn
Lunes 4 de septiembre desde las 16:30 hrs. en el auditorium de psicología de la Universidad Diego Portales (Vergara 275)
* Muestra de "Adiós Tarzán", film happening realizado por E. Lihn.
* Videos de entrevistas a Enrique Lihn.
* Diálogos en torno a E. Lihn con Óscar Gacitúa, Andrea Lihn, Eduardo Llanos, Jorge Montealegre y Manuel Silva Acevedo.

__________________________________

Los Poetas del 5, te invitan a un recital-exposición el 29 de agosto a las 19.00 hrs. en el Restobar Espantagruélico, Dardiñac 50, Barrio Bellavista.
Recitarán los poetas Galo G. Ghigliotto, Juan Carlos Vidal, Adán Medina, Cristóbal Sepúlveda-Plaza, Alberto Cecereu y Gladys Mendía.
Presentará sus obras la artista visual Paula Anguita.
La multimedia (con telón interactivo de 8 mts.) estará a cargo de Proyección de ideas, junto a imágenes de Dreams Disoñadores.
En música contaremos con la destacada cantante nacional Ammy Amorette, y una sesión de música electrónica en vivo con ADM+MICRIC AXIMAL+WATT.
Oficiará como presentador el poeta Héctor Hernández Montecinos.
Se ofrecerá un vino de honor.
El que se lo pierde se queda con la mente en blanco.

__________________________________

Nuevo ciclo de cine en el CEP

Hay dos seres que se aman.
Detrás, hay un tercero, escondido, que va apareciendo lentamente.
Es el tiempo.
¿Cuándo entra en juego?
¿Por qué nos cuesta verlo?
¿Es cierto que el amor es corto y largo el olvido?
¿O es cierto que nada queda atrás?

Estas preguntas darán vueltas en las películas que comenzamos a dar y comentar desde el próximo miércoles 30 de agosto a las 19:30 horas.

El programa es el siguiente:

30 de agosto
Con ánimo de amar, de Wong Kar-wai, 2000, 98 minutos
Comenta Pablo Simonetti

6 de septiembre
Relaciones peligrosas, de Stephen Frears, 1988, 119 minutos
Comenta Adriana Valdés

13 de septiembre
Reconstrucción de un amor, de Christoffer Boe, 2003, 91minutos.
Comenta Juan Eduardo Ibáñez

20 de septiembre
84 Charing Cross Road, de David Hugh Jones, 1987, 100 minutos.
Comenta Alejandro Zambra

www.cepchile.cl
Centro de Estudios PúblicosMonseñor Sótero San 162 - Providencia - Santiago de Chile - Teléfono 328 24 00Derechos reservados. Centro de Estudios Públicos, Santiago 2006.

Felipe Labbé

2006-07-28T13:01:00.000-04:00

(Foto de David Seymour "Bernard Berenson, Rome, 1937")

Carta a la madre
Las Cenizas, Santiago.

Todo hombre se debe a su miseria.
Las ruinas de algún castillo que alguna vez
brillaron con solemne ademán ante los ojos de Dios
recuerdan la miseria profunda y perpetua
de todo cuanto nace de tu mano, miserable.

La vida, madre mía, es miserable.
Me cubro de vanidad, estas cenizas
ciegan mis ojos y la noche no perdona.
La cólera me muerde la garganta,
y no temas si me rompo la cabeza contra las piedras;
tu dulce gesto de madre triste
me rompe estas venas con estrépito terrible.
Sólo una lágrima, tan sólo una lágrima arrojada
al vacío por tus mejillas
y el mundo, sí, violentamente en ella muere ahogado.

Cada gota de sangre posee en sí el germen de ceniza:
eso es la miseria, eso es la miseria.
De tu vientre a este mundo hemos venido,
de la herida de tu carne y tu dolor hemos venido,
y sospecho que la muerte nos anida en tu vientre.

No comprendo, entonces, el dolor que padeciste
al abrir las puertas de la vida a este miserable,
si en mi carne están escritas las leyes de la finitud.
¡Oh, mujer, que inútil tu dolor!
Sin embargo, el alma te partes en cada nuevo llanto.
“No importa”, dices, mientras tu piel es rasgada
por la carne de mi cuerpo moldeado de barro
o de cenizas: la miseria es la misma.

Sospecho que tu dolor es el fundamento
de este juego miserable en el que caemos
como diáfanas piedras de tiempo.
Tal vez tu dolor sea el sentido, tal vez.
Mira, madre, al hombre que hincha su pecho
como aquella paloma sucia y orgullosa;
es cierto: son más grandes las hormigas.

Y escucha este acto de vanidad que es la poesía:
sin dolor como el tuyo en su gestación es tan inútil
como aquel llanto miserable del que pide una respuesta
y grita, desesperado, ante la tumba que anida el nombre de su padre.
Inútil: las cenizas de la sangre nada valen, madre, sin el dolor de tu vientre.

PD: Madre: vengo a ti con un pedazo de dolor en la garganta
que me arde, me quema: dolor diseminado a lo largo de mi cuerpo.
Bastante tiempo caminé por las sendas oscuras de una noche inexorable.
Lo sé: he pecado; ahora soy un hombre.
Sin embargo, no hallo entre mis actos la mancha horrorosa de la maldad;
nunca hice mal a nadie, pero entiendo si no puedes perdonarme.
No digas a mi padre que debajo de la puerta viste esta carta;
los vientos que presagian el invierno como gélidos ángeles
me contaron que aún llora por las tardes de domingo:
sus lágrimas en mármol están esculpidas; el tiempo ya no las borrará.
Madre: permite que este peso que cargo se pose en tu seno
aunque sean estas palabras las que humedezcan tus lágrimas.
Cuando las leas, evócame y exclama entre susurros:
“aquí está mi niño; ha venido a visitarme. Aún no me ha olvidado”
Madre: he venido a dar tan lejos del hogar
que ya no recuerdo el camino de vuelta. Mi único consuelo es saber
que aquí yacen muchos como yo, extraviados y agotados.
Tal vez, no vale la pena regresar. Tal vez.
De ser posible, aún no es tiempo: un último vaso de vino en el bar de la esquina,
— ¡Salud Dylan Thomas, salud Jorge Teillier!—
una última noche de amor con la puta que siempre nos acoge,
un último cigarro de melancolía y un aullido de dolor.
Madre: redime a este miserable. Sin vosotros toda esperanza es imposible.

Perdido el brillo de los ojos o negación del presente

Hoy he visto mi rostro
tatuado por los dedos del tiempo.
Vi con sorpresa que mis ojos se han deteriorado:
los objetos ya no ostentan aquel brillo
que la luz virgen de mi vista podía acariciar.
Hoy he visto algunas llagas en mi rostro
como signo indeseado de la cruel experiencia.

Antes vivía como jugando a vivir
y por las noches soñaba que el tiempo esperaba por mí
y que las lágrimas surcaban mi rostro de niño envejecido
y que los acordes agudos de mi voz se mezclaban
con los tonos graves del silencio del adulto.

Hoy vivo entre los rumores de las piedras:
olvidé el secreto de las hojas de otoños pasados;
sueño que el tiempo es inverosímil
y que vuelvo a sorprender el gastado haz de luz de mis ojos
y que mi voz canta entre las ramas sutiles
surgidas de la voz del niño.

De infante he visto a la Mariposa
divulgando su secreto, de vida y muerte, entre los girasoles;
mas yo no oía su concierto de estrellas:
su aleteo de vivos colores encendía la vida en mis manos
y me alejaba del Árbol de las manzanas.
Hoy estoy sediento de aquel secreto
y obsesionado por confundirme en su polen.

Hoy he visto mis ojos
tatuados por los dedos del tiempo,
pero me niego a dejar el polvo sobre mis manos
y me niego a dejar que se pudra la última gota de agua
que pugna por enviar destellos en el centro del desierto;
me niego a las canas en el cabello de los sueños
como a dejar la diáfana inocencia en los baúles de la buhardilla,
cuyas puertas cerraron a todo visitante
y en cuyo seno Aracne teje su insolencia y su perdición.

Me niego a endurecer el corazón y dejarlo bajo el cemento,
o detener la sangre cuando la primavera
/impulsa el viaje hacia el dulce canto de no saber,
hacia el bosque donde la amada nos espera
y oímos el eco de su risa blanca sin poder hallar su huella.

…Pues tras perder todo brillo en la punta de los ojos,
más no somos que un simple cúmulo de carne
/en los umbrales de la muerte.

Invitación

2006-07-27T00:37:00.000-04:00

lectura y conversación

Luis Correa-Díaz / Francisco Véjar

Viernes 28 de julio 19:00 HRS.

Sala Viña del Mar, Arlegui 683.

Librería y Ediciones Altazor te invitan a un encuentro con los poetas Luis Correa-Díaz y Francisco Véjar, quienes leerán y dialogarán acerca de sus recientes obras..
Participará además el poeta Jorge Polanco.

IMPRESION. IV

2006-07-16T18:16:00.000-04:00

"Flowers" de e.e. cummings

e.e. cummings
IMPRESION. IV

Las horas levántanse apagando estrellas, y es
el alba;
en la calle del cielo, la luz camina regando poemas;

en la tierra, una candela se
consume la ciudad
despierta
con un canto en su
boca, teniendo la muerte en sus ojos;

y es el alba;
el mundo
sale a matar sueños...

Miro en la calle, donde fuertes
hombres están cavando pan,
y veo las caras brutales de
gente contenta, horrenda, desesperada, cruel, feliz

Y es de día.
En el espejo
veo un frágil
hombre
soñando
sueños,
sueños en el espejo.

Y ya
es el ocaso...en la tierra,
una candela enciéndese,
y ya es de noche;
la gente está en sus casas;
el frágil hombre está en su cama;
la ciudad
duerme con la muerte en la boca, teniendo un canto en sus ojos.

Las horas descienden,
encendiendo estrellas...

En la calle del cielo, la noche camina regando poemas.

Coincidencias

2006-06-23T23:55:00.000-04:00

(fotografía de Jessica Bruah)

Unas cuantas actividades

2006-06-18T17:42:00.000-04:00

Poesía y exilio

El lunes 19 de junio a las 19:00 el profesor y poeta Pedro Lastra dictará una conferencia sobre la Poesía y exilio. El evento se realizará en el Instituto Chile (Almirante Montt 454, Santiago) organizado por la Academia Chilena de la Lengua.

Hugo Mujica

A través de tres sesiones, se abordarán las tres temáticas fundamentales de la obra de Hugo Mujica: “La Palabra Inicial”, “Poesía y Mística” y “Poesía y Silencio”.
La primera jornada, que es abierta al público y será el 19 de junio a las 19 hrs en El Observatorio de Lastarria, comenzará con un recital de poesía de boca del propio Hugo Mujica, con una selección de sus poemas intercalados con lecturas de fragmentos de sus ensayos sobre poesía a cargo de Cristián Warnken y Armando Roa.
La segunda parte constará de una entrevista-conversación con tres alumnos de la Escuela de Letras y Literatura de la UDD. Durante los días martes 20 y miércoles 21 de junio, Mujica realizará un taller con los alumnos de la universidad y estudiantes invitados de colegios. (Más información aquí)

Destiempo

2006-06-10T21:54:00.000-04:00

Junio en Avenida Poesía

Fotografía de André Kertesz

En este mes homenajeamos a tres poetas fundamentales dentro de la tradición chilena; tres voces, tres silencios que no debemos dejar caer en el olvido: Eliana Navarro, Rosa Cruchaga y Cecilia Casanova.

Fe de Ratas

Avisamos las siguientes correcciones:
* Correcciones pertinentes a los poemas de Enrique Winter, Jorge Polanco, Renán Ponce, Diego Alfaro...
* Carolina Hasbún en realidad tiene 3 hijos, no dos...sorry!

Cecilia Casanova

2006-06-10T21:53:00.000-04:00

Tristeza

Esta mañana se concentraron los pájaros
en mi ventana.
Cantaban todos a la vez
sin ponerse de acuerdo.
Los oía apenas,
cubierta con las sábanas
y esa tristeza que me quedo de anoche.
Indefensa, en posición de nacer,
añoro esa amplitud
que me hincha a veces
como a las palomas.

Los juegos del sol

Las cosas recobran su unidad,
el sol cansado de desdoblarlas
se echa a mis pies.
Como todas las tardes
espero su metamorfosis.
Cuando Ana suba con el café,
será un triángulo,
un ojo buscando altura.
Si mi hijo menos estuviera
pretendería cazarlocon su sombrero de paja.

Mientras llueve de abajo para arriba

Sin padre
ni madre
ni perro que te ladre
arrancas las hojas del calendario
mientras llueve de abajo para arriba
y en tu cuarto se acentúa ese aire de estación
de paradero
con los muros tapados de postales
y de niños que crecen por fotografías
Entristece pensar que así como se han ido estos años
puedan irse otros todavía
haciéndosenos tarde para todo
menos para comprobar
lo que tú y yo hemos sufrido.

Las tristes formas de comunicarnos

La noche entera viajamos turnándonos a Javiera en los brazos
Pese al cansancio cantábamos
todos íbamos cantando
mientras la nieve cubría los vagones
y la tristeza se acumulaba en nosotros
Tristeza a la que iríamos habituándonos
como si nos hubiera salido un corazón más
u otra mano
Bueno madre usted comprende...
Y yo comprendo cuando Camila en el trópico
rompe su piñata embadurnando la alfombra
y Sebastián llora en el baño
como fondo de una cassette
Tristes formas de comunicarnos.

Esplendor

Por última vez
abrieron las ventanas,
los familiares reunidos
en torno a sus cosas.
Ninguno quiso nada;
serían para los pobres.
¿Qué harán ellos con el brillo?
Porque lo que más abundaba
era el esplendor en sus cajones.
¿Qué harán con la capa
que le servía para salir del teatro de París
y en la cual nos metimos tantas veces
jugando al circo, bailando
como un inmenso elefante rojos?
¿Qué irán a hacer los pobres
con tus plumasy las borlas de tus vestidos?

Destino

Ni el pájaro pese a sus alas
puede volar
más allá de lo escrito

Desde el pentagrama del alumbrado

Las golondrinas
alineadas sobre la pauta
ensayan su fuga

¿Adivinas?

¿Quién zumba entre el otoño?
Abres la ventana
Y ves a una niña haciendo señas
con un paraguas
Una lobelia
oculta bajo unas matas
es lo único azul

De Alguna manera existes
A Enrique Lihn

Por la noche
Te perturba tu estado
¿y sales?
Entonces cruje mi velador
y aunque mi corazón se desbande
me conmueve saber
que de alguna manera existes.

Despedida

La fuente
se adelantó a la pena
de la despedida
Chinchosa palomas
desde el alero
alardeaban su celo
Si alguien
hubiera entrado a la habitación
habría visto sólo la cama
El amor
los volvió invisibles.

Enamorados

En plena tormenta
llegaron al hotel
Han transcurrido mil años
y aún no despiertan.

Tríptico

A Enrique Lihn

¿Fue un pájaro burlón
el que cruzó mi ventana
o el espíritu de alguien que se reciste
a entrar en lo que desconoce?
Una estrella revestida del más noble sueño
Exagera la calidad de la noche
De pronto
el amanecer será arrojado como un puñado
y el tenaz insomnio
no habré sabido pactar con la muerte
una flor a cambio de la vida.

Voy a poner a secar mi espíritu
Para Adriana Valdés

Voy a poner a secar mi espíritu
al igual que esos frutos
que uno ve en los tejidos
camino a la costa
Es demasiado joven para mí.

Totoral

La iglesia no contaba
con un ángel de mármol
que impusiera respeto.
Sólo murciélagos criados en el armonio.
Tal vez de noche
baje un ángel verdadero y toque
para atraer a Dios
que voló de aquel derrumbe

Tema de pájaros

Porque tenemos mucho que decir
callamos de una manera torpe.
Habituados a oírnos
en el movimiento de las manos
en la actitud de volver los ojos.
La ventana nos brinda temas de pájaros
pero cuando voy a señalártelos
el cielo está solo.
Regresamos perdidos cada uno en un bosque
Demasiado cerca para rozarnos.

Publicaciones:

Como lo más solo (1949)
De cada día (1959)
Los juegos del sol (1963)
Poemas y cuentos (1969)
De acertijos y premoniciones (1971)
Estudio número cinco (1982)
Quién es quién en las letras chilenas (1977)
Vesania (novela, 1988)
Los invitados de tu memoria (1993)
El sonido de las estrellas (1997) Estación Termini (2004)

ENLACES:

Memoria Chilena

Rosa Cruchaga

2006-06-10T21:52:00.000-04:00

Selección de Fernanda Weinstein

DE "BAJO LA PIEL DEL AIRE" (1978)

Sé que me voy

Sé que me voy. Me voy retrocediendo
como el salmón que vuelve cuna arriba.
No alcancé nunca al mar, estando viva.
No llegaré a las cumbres, falleciendo.

Sé que te vas, te vas y no queriendo:
como una esponja amarga y fugitiva.
Hasta el fondo del mar con tu saliva,
sobre la arena rosa oscureciendo.

Sé que te vas de mí. Que nada queda:
ni un rastro ni algún sauce que nos pueda
llorar de bruces arañando el río.

Yo nunca llegué al mar. Yo nunca:
siendo que aquel morir inmerso era lo mío.
Y que. me voy, te vas. Nos vamos yendo.

Esas playas

Qué será de esas playas. Tu arena perseguida
por la imaginaria espuma de tu boca.
Tu arena de apuestas perdidas y cáscaras rojas.

Lucia añejo el borroso horizonte.
Tu sonrisa era apenas amapola amarilla.
Las actinias flotaban con su anillo disuelto
en secresión amarga.
Qué será de esas salmueras
con que tú, a ti, te perseguías.

Humeaba turbio el horizonte
bajo la piel del aire, sobre la piel de nadie.
El diluvio, el desierto, la esponja de los sauces
y tú, Novia, lloraban. Tú tragándote y tragando
la huella incomprobable que dejan las anguilas

Qué será de ese oleaje
en que te buscabas y desaparecías.
Y de las amapolas amarillas.

DE "LA JARRA OSCURA" (2002)

Menesteres

Barro con ansiedad, por si encontrara
un poco de Piedad: mía conmigo.
0 un mendrugo de pan, siendo yo el trigo
doblado al viento: como si amasara.

Refriego hambrientamente una cuchara
que me diera su máximo. Consigo
destrozarme las uñas: pero sigo
Persiguiendo con sangre el agua clara.

No sé, mi Dios, qué busco y qué rehúyo:
en tanto menester diverso cuyo
resultado común es descontento.

Restregar lo que el hambre dejó puro,
remecer lo que el tiempo hizo seguro,
y quejarme por nada: como el viento.

DE "VENGA EL BOSQUE A BUSCARME" (2004)

Cuando éramos eternos

Pensar que un día éramos eternos
como trinidad de a dos y el aire entre ambos solamente.
Hacíamos la luz al apagarla.
Las piedras cantaban con envidia, inmersas
en el silencio con que nos entendíamos y evaporábamos.

De nosotros brotaba la historia universal
Eramos el arca y el diluvio.
El bendito Mar Muerto y las malas ciudades sumergidas.
Desde nosotros partían los nómades transeúntes
cuando andábamos lento bajo un solo paraguas.

Nuestros dedos tomados eran la causa inmóvil
de la hilandera Penélope y las guerras de Troya
De los conciertos de Arrau y nuestra pobreza sin plateas.
Con cabezas juntas de reloj de arena saboreábamos
un compás escondido para las sonoras pericias.

En los veranos como un racimo caído
se agachaban ramos y zorzales sin hallarnos
No supieron que fuimos rama y trino buscándonos.

Nuestros abrigos sin moda coincidían en tiempo.
¡Qué felices malezas afeaban los parques!
Quizás quitamos el sol a un tragaluz de sótano.
O se desbandó el río de nuestra saliva ahogándonos.

Eramos casi nada y suficiente
para crear un mundo que nos dio la muerte.

Publicaciones:

Descendimiento (1959), Premio Alerce, Sociedad de Escritores
Después de tanto mar (1963). Editorial del Pacífico
Ramas sin fondo (1967). Editorial Muralla (Avila, España)
Poesías (1970). Ediciones Separata Revista "Mapocho"
Raudal (1971). Imprenta Universitaria.(Prologo de Neruda)
Elegía Jubilosa (1977). Separata Revista Mapocho
Bajo la piel del aire (1978). Nascimiento
Otro Cantar (1983). Revista Mapocho.
Sobremundo (1985). Editorial Muralla, España
Antología Breve (1987). Revista Artenea, Universidad de Concepción
La Noche del Girasol (2000).Santiago de Chile
La Jarra Oscura (2003).Ediciones Ala Antigua, Santiago de ChileVenga el bosque a buscarme. Ediciones Ala Antigua, Santiago de Chile (2004).

ENLACES:

Página de Rosa Cruchaga

Eliana Navarro 1920-2006

2006-06-09T10:35:00.000-04:00

Despedida de Eliana Navarro

19 de junio de 1920 - 6 de junio de 2006

Viajeros en la noche

Resuena sólo el viento.
Resuena sólo el canto del silencio,
con ese ruido sordo de caracol marino
que tiene algo de frío, de misterio.
Aquí, hace mucho tiempo,
una noche estuvimos,
una noche en que ardían lámparas vacilantes
y nos rodeaban máscaras
pálidas vestes, túnicas marchitas.
Hablábamos de cosas sin sentido
y envueltos en la música reíamos,
con una risa larga semejante al sollozo.
Sabíamos que afuera
la luna navegaba en un aire nupcial
y la fronda tejía sobre el suelo
arabescos móviles, vagos perfiles de la noche.
Pero nada era nuestro.
Desprendidos del mundo, inmóviles viajeros
hacia un extraño reino desolado,
huyendo, huyendo de nosotros mismos,
las manos prisioneras, caminábamos.

Atardece

Déjame ir hacia la luz
donde navega fantasmales
los rojos barcos del poniente.
Tarde de sol, desvanecida,
manos cortadas en el viento.
humo y ceniza
por los cerros.
Déjame ir.
¿Qué nudo me sostiene a tu centro?
Nací para la luz,
para el sol, puro, abierto.

Esta hora

Como si resucitaran los caballos muertos
y con sus crines desplegadas,
galoparan con estruendo por caminos soleados
haciendo orillar el polvo en nubes pasajeras
como si puertas cerradas miles de años
se abrieran rechinando en tus goznes mohosos
y en los umbrales aparecieran figuras desvaídas,
sombras gesticulantes,
siluetas silenciosas, que aguardan.
Como si empezaran a sonar orquestas invisbles,
roncos violines bajo las sombras oscuras.
Como si muchas voces se pusieran a hablar
en muchas lenguas,
tiernas o maldicientes.
Como si todo ese fragor sonoro,
se fundiera de pronto en un solo clamor.
en una nota unica, repetida y vibrante.
¡Oh, ausencia, oh, amor perdido, oh, soledad
oh, muerte!

En mi trabajo

Hace ya tantos años
que camino estos pasos
que combino estos signos
que escucho estas palabras.
Entro todos los días
en este gran recinto de mármoles silentes,
silente yo también.
Cruzo grandes umbrales agobiados de historia
con mi pequeña historia transparente.
A veces, luminosa, en medio del silencio,
resuena una canción,
una canción que nace de mi alma.
Los segadores vuelven los campos y cantan,
envueltos en la luz del sol poniente.
Si colocas tu mano sobre mi corazón,
oirías tal vez ese loco tumulto
de voces y de imágenes que nunca conociste,
esa antigua canción
que ahora nace y resuena en este ámbito oscuro.
Es que todos llevamos las visiones amadas.
¿Y cuáles son las tuyas, las de los otros,
de los que cruzan todas las mañanas
estas puertas solemnes?
Si un día esas visiones se animaran.
Si recobraran vida.
¡qué escenario lleno de colorido,
qué algarabía sería este recinto!
Acaso estoy diciendo palabras sin sentido
frente a estos fríos mármoles antiguos.
Sólo quiero expresar que una angustia indecible
me invade cuando subo sus altas escaleras,
como si muchas voces presas en el silencio
resonaran de pronto, inundaran mi ser
y quisieran hablar por mis palabras.
Como si muchos pasos amados, admirados,
confundidos entre ellos los adorados pasos de mi padre,
tocaran levemente las escalas
con un rumor de secreta presencia,
de vida rezagada.
por eso te pregunto: ¿Oyes esa canción?
¿Escuchas esos pasos?
Hace ya muchos años, una vez los sentí,
pasos tenues, levísimos, en la hojarasca húmeda,
¿Escuchas esos pasos?
Tú no respondes nada.
Entonces yo te ruego, casi desesperada,
abrázame muy fuerte
para que retrocedan los pasos de la muerte.

(Biblioteca del Congreso Nacional, 1976)

Enlaces:

"Murió la poetisa Eliana Navarro" por Pedro Vicuña

"Se apagó una de las grandes voces de la poesía religiosa" Biblioteca Nacional, enlace a El Mercurio.

Su obra en MemoriaChilena.cl

Seminario Cuatro mujeres en la poesía chilena dirigido por Adriana Valdés.

Barcarola

2006-05-24T14:44:00.000-04:00

café literario
Poesía Callejera
14 de junio, 17 hrs. en Café con Letras
subida Almirante Montt 316,
Cerro Concepción, Valparaíso.

Lectura de Diego Maquieira

Organiza Centro de alumnos de Humanidades de la Universidad Adolfo Ibáñez (Sede Viña del mar)

En estos tiempos

2006-05-16T22:50:00.000-04:00

El jueves 18 de mayo la poeta Eliana Navarro y José Miguel Vicuña realizarán una lectura en la Biblioteca Nacional (Sala América) a las 19:00.
También el jueves 18 será el lanzamiento del libro "Artes menores" de Pedro Gandolfo, presentado por Roberto Merino y el artista Gonzalo Cienfuegos a las 19:30 horas en el Centro Cultural Observatorio de Lastarria (Villavicencio 395).
Y también en el Observatorio, el día miércoles 17 de mayo comenzará el ciclo "Testigos del Barrio", conversaciones que Cristián Warnken y Armando Roa Vial sostendrán con escritores y artistas como Diego Maquieira, Jorge Edwards, Enrique Lafourcade, Miguel Serrano, Miguel Laborde y Oscar Bustamante. Más información aquí. (Cupos limitados)

Pena de Extrañamiento

2006-05-09T21:57:00.000-04:00

Mayo en Avenida Poesía

(Foto: La peligrosa vida del artista)

El jóven poeta Enrique Winter se incorpora a Avenida Poesía con una selección de su libro "Atar las naves" (2003) y con dos traducciones inéditas del laureado poeta inglés Philip Larkin.

Desde Valparaíso Jorge Polanco presenta parte de su obra inédita "El lugar de una constelación". Cuatro poemas fronterizos al silencio, susurros, "cuotas de verdad aniquiladas lentas por el fuego".

Palabras, palabras, palabras... Diego Alfaro Palma publica cuatro nuevos poemas.

A la espera de la lluvia una desencantada sinfonía: "Todo ha terminado para ti"; una nueva versión del poema de Claudio Roa.

avenidapoesia@gmail.com

El gran cólquico otoñal

2006-05-09T20:58:00.000-04:00

Paul Celan
RECUERDO DE FRANCIA

Piensa conmigo: el cielo de Paris, el gran cólquico otoñal...
Compramos corazones a los floristas:
eran azules y se abrían en el agua.
Comenzó a llover en nuestra habitación
y nuestro vecino, Monsieur Le Songe, un hombrecillo enjuto.
Jugamos a las cartas, perdí mis pupilas;
me prestaste tu cabello, lo perdí, él nos abatió.
Salió por la puerta, seguido por la lluvia.
Estábamos muertos y podíamos respirar.

Enrique Winter

2006-05-08T19:19:00.000-04:00

DE "ATAR LAS NAVES"

Soltar la cuerda

Nunca aprendimos a saltar la cuerda.
Mis padres la olvidaron
en el bazar de Presidente Errázuriz
dos nueve cero uno.

Al techo del lugar sigue amarrada,
balanceando a mi abuelo.

En la vereda

Las micros trotan y son nuestras naves.
El continente Pueblos, por pequeño,
no tiene terminales ni es porteño.
Sentarse en su vereda a ver las aves,

ojo de pez soy sin boletos, sabes,
es prender fuego a guías de Carreño,
al siglo y al comercio en cada leño,
ver ascuas de tu cuerpo y de tus claves.

Sentarse en la vereda de un pueblito
es darle un fulminante gancho de box al
tiempo
y a la ruma de libros y a las
monedas y a ti.

Terminales comunes

Sólo la vuelta de otras niñas en bicicleta
da origen a la plaza en donde puedo
escribirte.
Los círculos concéntricos del cielo
trazan decenas de gaviotas

mientras tu mano se esculpe a sí
misma
(vuelos de águila sobre el tocador).

Estos retoques a la piel del mar
hacen de los pelícanos cucharas
en las pestañas del océano.

El agua es tu perfil,
oculto por la niebla de los puertos
girando en bicicleta.

______________________________________________

TRADUCCIONES DE PHILIP LARKIN

Pésame en blanco mayor

Cuando pongo en un vaso cuatro cubos
tintineantes de hielo, tres porciones
de gin y una tajada de limón;
dejo a un cuarto de litro de agua tónica
que se vacía en sorbos espumosos
suavizar todo el resto desde el borde,
y en una íntima plegaria brindo:
Él consagró su vida a los demás.

Mientras otros usaban como ropas
a los seres humanos en sus días
yo me planteé traer muestras perdidas
a quienes me entregaron su confianza;
no anduvo para mí ni para ellos,
pero el asunto fue cuánto más cerca
(nos parecía) que quedó la fiesta
a habérnosla perdido separados.

De buena cepa el tipo, muy decente,
tan recto como un roble, uno de los mejores,
ganador, un ladrillo, un deportista eximio,
cabeza y hombros sobre los demás;
¿cuántas vidas serían más opacas
si él no hubiera estado aquí en lo bajo?
Brindemos por el hombre más blanco que conozco
-aunque el blanco no sea mi color favorito.

Ventanas altas

Cuando veo a una pareja de jóvenes
y supongo que él se la tira y que ella
toma pastillas o usa un diafragma,
sé que esto es el paraíso.

Todos los viejos lo han soñado en vida:
dejar los nudos y gestos de lado
como a una vieja trilladora y todos
los jóvenes en largos resbalines

a la felicidad, sin fin. Pregúntome
si alguien al verme hace cuarenta años
luego pensó, Así será la vida;
no más Dios ni sudar cuando esté oscuro

sobre el infierno y lo demás, debiendo
guardar tu opinión sobre el cura. Él
y su pandilla irán al resbalín
como malditos pájaros libres. Y de inmediato
más que en palabras, pienso en ventanas altas:
el vidrio que contiene al sol
y más allá de él, el profundo azul del aire, que muestra
nada, que está en ninguna parte y no tiene fin.

______________________________________________________________

LIBROS PUBLICADOS

"Atar las naves" Ediciones del Temple, 2003.

ENLACES

Poemas y críticas: Ediciones del Temple/ Página de Alejandro Lavquén/ Proyecto Patrimonio.

Abril, el mes más cruel

2006-04-14T16:11:00.000-04:00

Robert Doisneau "Retrato del poeta Jacques Prévert"

Lecturas poéticas recomendadas

2006-04-14T14:51:00.000-04:00

Lanzamiento del libro "Bar - Antología poética chilena" Invitan ediciones Casa de Barro y Bar Club Culturalternativa.Compilación que reune a poetas como Oscar Hahn, José Angel Cuevas y Elicura Chihuailaf.Dicho evento se llevará a efecto en el Bar Culturalternativa ubicado en calle Crédito casi esquina Santa Isabel, el viernes 28 de abril a las 20 horas. La presentación estará a cargo del poeta Cristian Cruz, compilador, junto al poeta Ricardo Herrera. En la ocasión leerán sus poemas Enrique Winter, Carlos Soto, Claudio Guerrero, José Angel Cuevas, Armando Roa y Eduardo Llanos.

El miércoles 17 de abril en la Sech se realizará una lectura poética que forma parte del coloquio "La palabra en el imaginario de las ideas" . A las 20 horas se presentarán Stella Díaz Vaín, Claudio Bertoni, Víctor Hugo Díaz, Elvira Hernández, Guillermo Valenzuela.
Saludo de Armando Uribe, Premio Nacional de Literatura.
Modera: José Secall.
(Almirante Simpson 7, Providencia)
Para más información visitar www.festivaldelasideas.cl

En el Auditórium de la Facultad de Letras UC, campus San Joaquín (Avenida Vicuña Mackenna 4860) el día Jueves 20 de abril a las 13:00 habrá una lectura de Javier Bello, ganador del Premio "Jaime Gil de Biedma" (Segovia, España, 1998) por el poemario "Las Jaulas (Visor, 1998).

Nada se escurre

2006-04-01T14:42:00.000-04:00

"Hotel Room" de Edward Hopper, 1931.

Bitacora:

Buenas Nuevas. Avisamos el arribo a nuestras aceras de poemas inéditos de Carolina Hasbún, además de la actualización de la página de Claudio Roa.

Los gatos que miran a los pájaros
tienen ojos que piensan
Los pájaros que miran a los gatos
tienen ojos que dudan
Los míos se cierran
para meditar sobre los milagros

Francis Picabia (Trad. Aldo Pellegrini)

Carolina Hasbún

2006-03-18T18:18:00.000-04:00

29 años, 3 hijos, un libro y unos cuantos árboles. Carolina estudió Psicología en la Uniacc y hoy cursa segundo año de Literatura en la Universidad del Desarrollo. Ha participado en los talleres de Cristián Warnken, Enrique Lafourcade y de Raúl zurita, quien prologó su libro “Sibila poesía” autopublicado el año 1998. Los poemas aquí presentados son inéditos, parte de su dedicado y silencioso oficio poético, un oficio que “se sostiene por sí mismo”, un viaje vertical al infinito.

Misivas Pasajeras

Misivas Pasajeras:

Retengan los momentos que no llegan,
Vuelvan nítido un instante
El aroma que hace un tiempo ya se extingue.

Nota clandestina:
Revive la mirada que desviste
Y hazlos como otrora sonreír
Pues sentíanse inocentes
Abandonados en los brazos de la noche embriagadora.

No eran sino miradas de ojos grandes
Transmitiendo en sus pupilas
Lo imposible.

El juicio

Si el día y la noche
Fuesen sólo facetas del tiempo,
Estados de ánimo,
Caprichos del cielo,
Buscaría siempre al alba
Para extraer su tibieza y energía.

Y por las tardes,
El sol, en su agonía,
Me entregaría al horizonte en llamas,
Para provocarme,
Inmersa en su arrebol enardecido,
Intensas pulsaciones,
Impulsos delirantes,
Prófugos placeres
Que se esconderían otra vez del juicio,
Aquel juicio que me gobierna desde un principio.

Trance

Silencio que seduces a mis voces.

Silencio que me invitas
A sumergirme dócil en tus aguas profundas.

Silencio, aliado mío,
Quiero explorar todos tus rincones,
Incluso el territorio donde las aguas terminan,
Donde las puertas se cierran,
Donde nacen y mueren todos los secretos.

Silencio:
Llévame despacio
Hacia esa zona impenetrable
Anclada al centro de todas las preguntas
Y déjame nadar un poco en el misterio.

Mas no quiero perderme en este enigma
Debes sacudirme de este trance.

Por eso recuerda, silencio amigo,
Al terminar el viaje,
Depositar mi cuerpo en la orilla de tus aguas
Para resurgir nueva hacia la superficie,
Emerger con más fuerza hacia la tierra.

Cuando ya no quede nada
No te olvides despertarme.

(Foto) Variaciones

2006-03-11T12:47:00.000-03:00

Nota: Avisamos la actualización de la página de Claudio Roa.

Tránsito al fin

2006-03-02T19:34:00.000-03:00

No pretendemos ser ruinas ni menos una plaza de estacionamiento. Este pequeño recodo se abre a otras voces; poetas, palladores, críticos, extranjeros o médicos de profesión quedan todos invitados a participar de la construcción de esta avenida eterna. Sólo nos reservamos el derecho de impedir que este espacio se convierta en una chacra, en un coro de voces vacías, en un lar cualquiera. Imágenes o palabras (y si algún día podemos sonido) bienvenidos sean a coparticipar con poesía y reflexión en torno a ella. No pretendemos ser libre expresión sino expresión meditada, un balcón entre el cielo y la tierra, una mezcla entre oficio (rigor) y sana alevosía, un pie entre Apolo y Dionisos.
Entre estos “varios No” sólo nos abocamos a la humilde tarea de llevar la poesía (o lo que quede de ella) a la lavandera de la esquina y de no crearnos escudos para defender terruños como formas de poder. Entre la virtualidad, la calle y el papel. No arte para las masas sino masas para el arte o al menos un acercamiento entre creador, creación y lector (re-creador). Bienvenidos sean, y si los asientos quedan vacíos o si nuestros pasos retumban en esta avenida, nos queda la certeza inequívoca de la perduración de la palabra.

P.D. Por último me queda agradecer la gran cantidad de mails recibidos tanto de participantes como de los que llegaron directamente por la página o el correr de la voz.

Pueden comunicarse a través de nuestra casilla invisible diego.personae@gmail.com.

Resumen del Encuentro de Poesía y Jazz en Limache

2006-02-15T14:23:00.000-03:00

"La calle de Limache" de Juan Francisco Gonzalez

La música es quizás la forma más evidente de lo invisible; el músico flota en el vacío mientras interpreta una partitura que lo suspende en el tiempo; el músico se transforma en un escultor del aire. La poesía por otro lado nos permite indagar, atravesar lo invisible y penetrar en su misterio; la poesía, esa experiencia de la inmensidad de la palabra y a la vez de su finitud e incapacidad para nombrar el mundo, nos conduce a asir el silencio y encontrar su música. Poesía y música, dos que un día fueron uno.
El intento de reconciliar estas dos artes es también un intento por reconciliar a ambas con el mundo y su cotidianidad. En esta época en que la palabra se hiere más y más con la publicidad, el periodismo efectista y las voces vacías de los popularismos, y en que la música se envasa y se vende como producto, bien está –al menos en eso creemos- en dar vida a un espacio de total gratuidad, donde estas se entreguen sin un mediador y en donde oficio y calle se reencuentren para volver a descubrirnos y redescubrir nuestra realidad.
Café Moneglia (ubicado Av. Urmeneta 84A) hizo de anfitrión en esta ocasión, un lugar agradable y abierto para todos los que quisieran oír y entender, o al menos dejarse llevar. Nuestro agradecimiento es total para ellos por tomar el riego por abrir su espacio a tal concentración de tiempos. En estos tres días –que para muchos se hicieron pocos- fusionamos a ciudadano con ciudadano en la encantadora comunidad de Limache, que por quinta vez es centro de nuestro sueño.
La quinta es la vencida. La verdad es que no esperábamos tal aceptación y cogida por el público. Veces anteriores todo había resultado demasiado descontrolado y minoritario. Esta vez fue completamente lo contrario y nos da aún más aliento para seguir realizando esta gran idea que venimos proyectando desde el año 2001.
El primer viernes (20 de enero) Francisco Valdevenito y yo nos preparábamos para abrir la sesión junto con el dúo Muzzo/Arratia (Guitarra clásica y Saxo). El lugar estaba lleno y la gente gustosa agradeció alta calidad de los músicos y las palabras de los poetas. Valdevenito venía cargado con algunos poemas de viaje y de amor en que la sencillez y la belleza se alborotaban de imagen en imagen; mientras que por mi lado decidí presentar un proyecto de libro llamado “Eleusis” que trata sobre la ciudad de Limache, la nostalgia y el antiguo mundo que hoy se fragmenta en las pequeñas ciudades.
El segundo viernes (27 de enero) quizás fue nuestro mayor logro como organizadores. Tres poetas porteños se dieron cita en un café repleto que incluía vereda y calle; un dúo de guitarra eléctrica y saxo liderado nuevamente por rodrigo Arratia volvió a sorprender al público con sabias versiones del jazz clásico. Los tres poetas publicados por la editorial Altazor y que comparten diferentes estilos se reunieron en esta agradable sesión; Alberto Cecereu, el más joven de los tres, presentó poemas de su libro “Noticias sobre la Inmanencia” (2005) que ha recibido excelentes críticas y que resulta ser una inivtación a sumergirse en nuestra finitud y soledad radical; Jorge Polanco leyó el hermoso poema “A Pizarnick” de su libro “Las palabras callan” (2005) en la que dialoga con la poeta argentina, con el silencio y con el espacio en que se abren las palabras, así también presentó parte de un trabajó inédito de gran calidad que a más de algunos nos dejó con el hálito suspendido; para cerrar, campante se acercó al micrófono Bruno Cuneo cuyo libro “Verano” (2005) ha sido considerado el “poemario más cruel del año” (Diario La Nación) y en el cual descendemos a una temporada marcada por la frustración y el término de una relación amorosa.
El último día (3 de febrero) fue el de menos público, pero el más íntimo en ambiente. Renán Ponce poeta mítico oriundo de Quebrada Alvarado y con ya 5 libros a su haber hizo una corta lectura de poemas bellísimos en que el hombre y la palabra se abrazaban como dos infinitos para representar la realidad. Axa Lillo, su señora y compañera, que con poemas de su libro “Ojos buenos” (1994) y en especial con “Tarde de domingo” nos reencontró con una infancia perdida. Del otro extremo y justo a la hora, el micrófono pasó a ser parte de Claudio Roa proveniente de Santiago, quien como sentencia primera explicó que no se sentía un “poeta” (palabra más que gastada); nos quedamos suspendidos al silencio y a su música, nos quedamos con un notable último verso: “El silencio es la música de los ojos de Dios”. Intercalando entre poeta y no-poeta el trío de batería-bajo-saxo liderado re-nuevamente por Rodrigo Arratia entregaron en escenario una variada selección de jazz fusión que incluyó a Jaco Pastorius y una versión alusinante de la Pantera Rosa. Cerramos estos tres días con un micrófono abierto en que nos sorprendió un joven limachino con algunos escritos sobre la maldición de poseer celular y divertidos avisos comerciales.
Nos despedimos esa noche como es debido, con la lectura de “El poeta de este mundo” del Gran poeta Jorge Teillier, que es sin duda nuestro manifiesto y estímulo:

(...)Tú sabías que la poesía debe ser usual como el cielo que nos desborda,
que no significa nada si no permite a los hombres acercarse y conocerse.
La poesía debe ser una moneda cotidiana
y debe estar sobre todas las mesas
como el canto de la jarra de vino que ilumina los caminos del domingo.
Sabías que las ciudades son accidentes que no prevalecerán frente a los árboles,
que la poesía no se pregona en las plazas ni se va a vender a los mercados de moda,
que no se escribe con saliva, con bencina, con muecas,
ni el pobre humor de los que quieren llamar la atención
con bromas de payasos pretenciosos
y que de nada sirven
los grandes discursos tartamudos de los que no tienen nada qué decir.
La poesía
es un respirar en paz
para que los demás respiren,
un poema es un pan fresco,
un cesto de mimbre.
Un poema
debe ser leído por amigos desconocidos
en trenes que siempre se atrasan,
o bajo los castaños de las plazas aldeanas.
(...)

(...)Pero a ti no te importaba que te escupieran la cara o te olvidaran
porque como tú lo decías, nadie puede impedir a un pájaro que cante en la más alta cima,
y el poeta derribado
es sólo el árbol que señala el comienzo del bosque.

(Foto) Carro de sangre de principios de siglo

2006-02-14T19:54:00.000-03:00

Renán Ponce

2006-02-14T19:42:00.000-03:00

DE SU LIBRO BREVIATURAS (2005)

Planeta ciego

Ese cielo que no es cielo
agrega a estas alas su infinito
Me asombra su espesura
hecha de nada como el agua
Y en ese oleaje íntimo
poblado de preguntas,
el hombre es segundo de vida
extraviado en el centro del mundo,

ese planeta ciego que busca su universo.

Resucitado

Es cierto que la lluvia me hace solitario
Aísla como rayo nacido entre las hojas
T vierte en mí el secreto de todos los secretos:
sonámbulo jinete de caballo fantasma

Empuja hacia el centro, al fondo de mí mismo
Llena de temores hunde en el olvido
Apaga los relojes, convierte el tiempo en nada,
y un viejo olor a tierra dice que no he muerto.

Resumen

Cuando niño comía con las manos
y era más feliz que lagartija al sol
Podía adivinar dónde estaba
sin tener que preguntármelo

Era tan sabio
que lloraba y reía al mismo tiempo,
no importándome si era bien recibido
porque sabía que todo era un juego

Mis fantasmas tenían el porte de mi sombra
y solía divertirme sin culpar a nadie

Ahora Dios no me deja tranquilo.

Cantares para Axa

Te digo, ahora,
en este instante cruzado de cantares;
que tú, la paciente, la esperadora,
la poeta que nunca se aparta de los hechos;
que tú, como las algas
te dejas llevar de un modo secreto
pero heroico;
que tú, como tus ojos, se ven infinitos compartiéndose,
en esta débil espina que busca

Te digo, ahora,
como una cuerda que tira sin salirse
de sus manos;
que tú, la única vestida como siempre,
me traes, me juntas,
me haces sentir como palomo;
que tú, la reunida,
me dejas beber sin preguntarme;
que tú, la fiesta,
me invitas a bailar sabiendo que no escucho!

LIBROS PUBLICADOS
"Breviaturas" Editorial Altazor, 2005 (altazorediciones@yahoo.es)
"Cuentos de poesía oculta" Editorial Altazor, 2002.
"Sujeto Predicado" Ril Editores, 1998.
"Sol Terrestre" Ediciones El Velero, 1987.
"Cuando había menos luz" Ed. Grupo Fuego de la Poesía, 1981.

Enlaces:
Poemas y datos personales
Crítica de Juan Cameron

(Foto) CCU 1898

2006-02-14T19:38:00.000-03:00

Axa Lillo

2006-02-09T22:46:00.000-03:00

Axa Lillo

TARDE DE DOMINGO

Mi madre murió en plano Favio,
cuando yo no tenía ni carné de Identidad
Naufragamos en medio de un domingo
su cuerpo navegó frente a mis ojos
No seguí huellas me hice pasos:
puertas y ventanas
Nada enfrió esta pieza
Han pasado muchos domingos
en medio de la tarde,
veinte han entrado por mis ojos
Y todo fue ternura.

AJEDREZ

Cuando sacrifico a un peón
-sólo en nombre del rey
se llega a tanto-
con el fin de coronarme
reina de este juego
Lloro sin saberlo
por este hermano muerto,
en tan noble escaramuza.

Marejada

Lloro porque no soy más que emociones
un circo pobre-mochilero
Yo estaba hecha de tendones
fuertes vigas ciudadanas
leyes bien dispuestas para el orden
Las flores en el jardín
el horario sobre la mesa
Una marejada lo ha revuelto todo:
el calendario, el reloj
Los rigurosos minutos se han golpeado
Un poco de azul
Sólo un poco de azul.

Enlaces:
Poemas y Datos personales

(Foto) Avenida República, 1940

2006-02-09T22:44:00.000-03:00

Bruno Cuneo

2006-02-09T22:40:00.000-03:00

A los 32 años, el crítico literario acaba de publicar “Verano” (Ediciones Altazor), libro de 27 poemas donde la conexión con la pintura de Edwards Hopper, más sus frustraciones personales son cruciales. “Escribí ‘Verano’ durante el mes de enero, el más cruel que recuerde”, escribe su autor en el prefacio.
Cuneo vive en Viña del Mar, ya que hace diez años trabaja en el Instituto de Arte de la Universidad Católica de Valparaíso, “que es el único instituto gobernado por poetas”, dice. Además, es parte de la generación que refundó el Instituto de Arte a partir de los ’90 y fue uno de los creadores de la revista “Pensar y poetizar”. Además, estudió filosofía y ha ejercido la crítica literaria en la Revista de Libros de “El Mercurio”, pero está molesto por los prejuicios y lo restrictivo del medio: “muchos críticos pugnan por la notoriedad de sí mismo más que por la notoriedad de la obra, que es una exigencia fundamental”, sostiene.

Javier García, en La nación

DE "VERANO"

EL RUMOR

Cada cierto tiempo este rumor retorna,
Insiste, reclama la palabra que no tiene,
Rechaza el silencio que le sobra,
Derrite la cera que te pusiste en los oídos,
Desata el nudo del mástil al que te ataste
En el navío del corazón que cabecea.

Quizás algún día se vaya para siempre
Pero por ahora el rumor de este vacío crece
Mientras el navío del corazón pierde su rumbo
Y comienza a naufragar en las palabras.

LA PLAYA

El aroma del mar oxida lentamente los metales,
Curte los cuerpos, debilita balaustradas;
La espuma va y viene, incesante, trayendo cadáveres
La húmeda belleza de unas cuantas formas gastadas;
Todo, querida mía, se desvanece en esta playa.

Pero deja que los niños llenen una vez más el balde
Y que la ola desfigure los rostros que esculpieron en la arena
Tomándonos a ambos torpemente por modelos;
En su afanado y concentrado deambular
Nada saben aún de esa gélida verdad que nos da en la cara,
Para no morir de ella hemos perdido el arte
Y ya no hay amor que perdure más que un breve instante
Esculpido apenas en el viento de esta playa.

LIBROS PUBLICADOS
"Verano" Editorial Altazor, 2005.

Enlaces:
Crítica de "Verano" por Javier García (La Nación)
Traducciones de John Ashberry y Robert Desnos

(Foto) Parque Brasil Fiesta de la Vendimia, 1926

2006-02-09T22:37:00.000-03:00

Jorge Polanco

2006-02-08T18:48:00.000-03:00

Poemas inéditos

En vez de cenizas______________________________________hollín
En vez del sol de la tarde_____________________________luz eléctrica
En vez de oscuridad__________________________________recovecos
En vez de la desesperación_____________________________la ceguera
En vez de silencio_______________________________________huida
En vez de metafísica________________________________somnolencia
En vez del paisaje____________el escarabajo Samsa incinerado en la hoja
En vez de la inocencia____________________el aturdimiento de la caída
En vez de la palabra___________________________________la asfixia
En vez del repliegue____________________el interior de las palpitaciones
En vez del esplendor del día___el poeta derrotado por el fragor de la noche

Allí vuelve Miguel, viene de la muerte y toca la puerta. Toda la madre se acerca a abrir. Va a la escuela atravesando la escarcha del camino. Las sandalias y el uniforme se remecen con el viento, y el invierno duele en las piernas. Al pasar mi madre visita a su abuelo en el fogón. Los hermanos se aprietan mientras Miguel espera en el jardín. ¡Hola Miguel! -las ventanas están cubiertas de escarcha.
En la escuela la madre aprende caligrafía cerca de la fogata. César también está allí, se acerca. En el jardín es de noche. Allí vuelve Miguel, viene de la muerte. Todos rezan al interior de la casa. Los retratos envejecen, y la madera se escarcha. Todavía siguen ahí los dibujos de la abuela en la sabana. Allí viene César, golpea la puerta, viene de la muerte. Allí también está el tío Manuel, el tío Emilio y la tía Margarita. Juegan entre ellos al lado del brasero, pero el fuego se escarcha.

Wang-Fô teje el estambre con la suavidad del laúd.

Los colores fijan sus luces diamantinas, señales de una llamarada desmentida por un amasijo de manchas confusas. No se sabe si Wang-Fô desconfía demasiado o si el mundo no es más que un cúmulo de imágenes umbrías, borradas sin cesar por nuestras lágrimas.

Los poetas también intentamos pintar las letras, uniendo la niebla del lenguaje, presintiendo los secretos íntimos de los recodos, como si las palabras ardieran y al mismo tiempo quemaran sus propias cenizas.

Por eso los dos intuimos que la vida arañada por las palabras sólo abre la diáspora del alba.

Estuvimos tan cerca del silencio

Estuvimos tan cerca del silencio y tan lejos de la vida. No bastó correr descalzos, caer desvanecidos en la extenuante claridad del mediodía y traer al insomnio los pies heridos de lluvia. La lucidez solo llega de noche: cuotas de verdad aniquiladas lentas en el fuego, pavesas impulsadas como gusanos en el féretro, amores aporreados por el azadón anónimo del sepulturero. Hambrienta e insatisfecha la descarnada boca de madrugada arrasa con el rumor, la sombra, la endecha, la agonía. ¿Es tan lejos pedir y tan cerca saber que no hay? Los versos se extinguen como se extingue la oscuridad, como me extingo yo pausado en las palabras, como desaparece con el sol la sed en el cántaro. Pero ¿qué hacer Alejandra? La tristeza es torpe, necesita ocultarse en los párpados.

El lugar de una constelación

“Nada/ habrá tenido lugar /más que el lugar
exceptuado/ tal vez /una constelación”
Stéphane Mallarmé

Las series se limitan en la hoja, indagan la base en la cual el silencio amenaza con la palabra sellada, con el tiempo y el espacio buscando el lugar de una constelación. Pues ahora el horizonte se disipa en la sombra /de un eco los ojos reducidos a párpados depositan sus vestigios en la sombra de la voz Los ojos esperan en la oscuridad la madrugada de una nueva estancia descubren en lontananza la cicatriz /de una nueva herida. Pues toda poesía es una herida: el peregrinaje de lo finito donde la nada /y el ser se topan, la intensidad de la fuga, en el más hondo /desgarramiento, donde los poetas continúan la cadencia perpetua del silencio en el tiempo.

_____________________________________________

DE "LAS PALABRAS CALLAN"

"La parquedad es aquí cautela respetuosa ante lo sagrado del nombrar, comedimiento necesario que encierra también un signo de interrogación frente a la palabra cuando esta sucumbe al deterioro, el trajin o simplemente el agobio de la sobreexposición".

Armando Roa Vial, sobre "Las palabras callan".

A PIZARNIK

Cada palabra ahogada
deja un agujero en la noche.

La muerte huele a cenizas húmedas:
el poema se escribe
no se puede hablar con claridad
y las palabras abandonan su centro.

Un vocablo no debería mencionarse
sin escuchar en la noche la ausencia
como un agujero en los ojos

VALLEJO

Hacia dentro, muy dentro, me moriré en París con Vallejo,
nostálgico de una lengua en piedras, nostálgico de palabras-guijarros,
de acumulaciones trizadas de tiempo
me moriré sin aguacero sin historia sin vejez,
me moriré esfumado en la palabra, me moriré diseminado en el deseo,
hundido hacia dentro, muy dentro, donde ya no hay sangre ni voz.

LIBROS PUBLICADOS
"Las palabras callan" Editorial Altazor, 2005.
"La zona muda" Ril Editores, 2004.

Enlaces:
Crítica de Armando Roa Vial
Texto "¿Quién escribe?
Enrique Lihn/ Juan Luis Martinez"

Avenida Urmeneta esquina Carrera, 1926

2006-02-08T18:46:00.000-03:00

Alberto Cecereu

2006-02-08T17:34:00.000-03:00

DE "NOTICIAS SOBRE LA INMANENCIA"

CERTEZA

llorabas
quizás
sí llorabas
al oír el jugar metálico del sonido
en medio del espacio que corrompía el viento
lava transformada en cemento fundacional
de tu memoria
y cuerpos reinantes en tus suelos

y fuimos talvez
y somos quizás
otros los hombres
lejanas obras
lejanos escollos del quebrantar social
los que
quizás
a través del mar de tu soledad
avanzaremos ahora
avanzaremos

ENERO

porque el mar se adelanta a tus ojos
tu presencia es la muerte de todos los días

a pesar
el secreto
es la alegoría noctámbula
que se pasea por mi lecho
abrir el sol de tus manos
mojar con palabras la atmósfera
porque en la sed
abunda la distancia

PARSIMONIA

parafraseamos el amor en el estado prenupcial de la noche
cuando la luna permanece pegada en la finitud del día
y olvidamos que la luz asiste
a su muerte
como traicionera
de nuestro encuentro inquisidor

te regalaría una palabra
para que la guardases
y permanecieras silenciosa
mimetizando
la existencia de
la alcoba abandonada
en el medio de la gente

comenzaría a besarte con lentitud
degustando la partitura
de tu cuerpo
y de ahí explicarte la dura compostura
de mi labios

esperaría a que nos
sumáramos al viejo del viento
como partículas
donde así nadie nos vea
y experimentaríamos la fusión
de las cosas
en la ascensión del aroma

te regalaría un momento
conmigo
a no ser que la luna
permanezca en la inmanencia
de la noche

LIBROS PUBLICADOS
"Noticias sobre la inmanencia" Editorial Altazor, 2005.

Enlaces:
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Críticas
Cristóbal Sepulveda Plaza
Juan Cameron
Poemas

(Foto) Avenida Urmeneta, 1930

2006-02-08T17:22:00.000-03:00